lunes, 20 de enero de 2020


El consejo de los brujos


©Antonio Robles



El consejo de los brujos

  En agosto de 1991 – esperando el metro en la estación de
Antímano.
  Y aquella sombra en mirada de plegaria.
  Su mirada decía: ven – ven – quédate – Escucha el consejo de
los brujos – te haré sumo sacerdote de Abisinia o el profeta de
Odín en los parajes de Escandinavia o el gran chamán de los
Dakotas.

  Yo dije: sombra – tiempo – tiempo – estaré solitario en la
plaza Carlos Gardel – allá en Caño Amarillo.

  Y años después dije adiós vía del Junquito y carretera vieja de
Los Teques.
  Adiós estaciones del metro Pro patria – Caño Amarillo y el
Silencio – Artigas y Capitolio.

  Y seguí las huellas de los personajes que encarnaban Dean y
Dillon.
“virgen de medianoche – cubre tu desnudez” decía el
inquieto anacobero
…………mudarse al barrio de la alegría es instinto
Agridulce gloria es la memoria.
“baja de las estrellas para yo alumbrar tu piel” decía…………
“……calle de la melancolía” “….pero siempre me deja el
tranvía” cantaba un juglar.

  Hoy 20 años después – sigue lo solitario – pero sin plaza
Carlos Gardel y sin tranvía.




 Oración a la deriva


Seremos………………………………………………. algo
Seremos…………………………………………………
La muerte hace una ceremonia en el vecindario
Aves de metal desandan – traspasan las puertas del
                                                firmamento/

Espectro – siglo XXI
Espectro neurótico que corrió desesperado la distancia
de 3 kilómetros en la línea de los signos vitales de una ciudad
                                                      del norte/

Calles ajenas – mujeres ajenas – casas ajenas –
Vidas ajenas – institutos culturales ajenos –
Ministerios ajenos – todo es ajeno
Todo es……………………………………………

Pecados capitales – pecados capitales
The writer establishment – los pecados capitales los
                   hundirán en el barro de la laguna negra/

Padre nuestro – los apátridas no podemos mentir
Padre nuestro – guíanos en este valle de sombras

Abordemos el barco en Portland – puerto del océano Pacífico
y pescaremos cangrejos en los mares árticos de Alaska – cerca
                                                del mar Bering/

The writer establishment – conocemos sus modus operandis
Sabemos de sus lobbies
Oremos por que la posteridad los deje plantados en la plaza
                                            del nunca jamás/

 Oremos…………………………………………..

 Y que esta plegaria quede registrada con fecha exacta…
A 150.000 años de la aparición del Homo Sapiens
A 30.000 años de la llegada del hombre a la América por
                                    el estrecho de Bering/
A 517 años de la llegada de Colón
A unos cuantos años de la independencia – de la
federación – del mareo – de la locura –
de la indigestión – de la aparición del Cocuy – etc. – etc.

Oremos……………………………………………………………………….

Al final de este “documento” místico las firmas en tinta
invisible de todos los que agonizamos con esta plegaria

Seremos algo……………………………………………………………..
Seremos
  




Estas calles

 Estas calles que se caminan son enredaderas en
 cada paso que se sobrevive.
 Ánfora de fugitivo en los últimos callejones.
 Calle mía – de alienadas puticas lejanas y vuelos
 de esperanza.

  ¿Qué ciudad es ésta donde amarran las piedras y
  sueltan a los perros?
 “Señor que diriges a los apóstoles” – tiende tu
 mano a los sin tierra.
 Calle mía – calle de puticas ajenas y yankisadas.
 Hay que huir como los Cunaguaros en el
 crepúsculo.

 El Canaán está en la distancia.
 Te pedimos señor que nos des paciencia y
 nos alejes del frenesí de los Macacos centenarios.




                                                    Caminando en zona de sombras
                                                                                             pero  yo que escribo
                             habré hecho hace tiempo mi viaje
                                                                                        a la región de las sombras.
                                                                                                        Edgar Allan Poe

  Eventualmente se hace visión la chica de Expedientes Secretos X
  La amante triste
  Ella es forense – es detective – es:
  Callejones  sin salida – visiones lejanas lluvias citadinas
  calles comiquitas en noches grises y solitarias
  Y ella es forense bella y triste……….la doctora Scully

  En zona de sombras se percibe la luz lejana – el chakra de unos ojos
  Si me da su piel de souvenirs la acompañaré a su morgue de luz –
  improvisado surrealismo

  Caminaremos una ciudad oscura e invernal muy al norte – norte – lejano norte
 
  En calles de sombras – forense bella y triste es:
  Caminatas que danzan en miradas – niebla en mágicas ciudades lejanas donde
  se evaporan neuróticas amapolas polen purpuras y timbales cristalinos y su
  hermosa patología forense y por aquí un apátrida caminando en zona de sombras
  tropicales y la lejana forense detective Scully en el invierno del lejano norte
  realizando necropsias e investigando fenómenos ocultos y paranormales

  Una vez más en la psiquis el salmo 23 “aunque caminemos en este valle de sombras…………………………………………………”
 

 El anhelo tropical de ocupar el lugar del fantasma que la toca
 En este amago de jitanjafora tundra alondra elegante triste y lejana
 Sobrenatural sensación de fe
 Pero la respuesta es yo quiero creer como el fantasma y
sigue la caminata en zona de sombras





Colinas negras

  ……….Lluvia en las colinas negras…….. allá más al norte del sur
  ………Paraje Sioux
  Las colinas negras…….las colinas sagradas
  …….Ya……… en el trópico……aquí…… Sierra falconiana…..un chamán de
rocío se movía en los cerros

  En este camino  sombrío…..caminar……caminar
Ganso gris que emigras de los senderos hurones hasta aquí
Pero añoro el viejo cine de la infancia

Y desde las nubes una voz atemporal pregunta:
Tú -  ¿poeta?
Si – y jefe de una banda de chiguires azules……..
Y sacerdote de saruros esquizoides
Y habitante del barrio de la melancolía
Y socio de los alérgicos al éxito y……………..

……Anhelando esa hembra
Y envidiando a quien anida en su vientre
….anida en sus senos….anida en medio de sus piernas……..
…Y…..yo queriendo ser el tipo ese ……….
 ¿Ciencia ficción?....... ¿un milagro?

Cuidado……con los……
Los mi-lagros ex….
Y……………yo eterno aprendiz de brujo




 Resurrección
                                                                                                                                                                                                                          

 Nos han negado – me has negado tres segundos –
tres eternidades – el alba ahora es payaso de la evaporación y
llovizna sobre el presente – me negabas

Hemos resucitado – he resucitado – venimos – vengo de la
oscuridad – donde danzaba la nada – donde danzaba la muerte

Estábamos – estaba adherido a la lejana noche esquimal y
congelados vivimos – morimos – viví – morí durante siglos –
hemos – he resucitado

Desandamos – desande senderos sin salida –
Los glaciares negaron cobija y calor – los glaciares

Caminamos – caminé parajes solitarios y desolados
Nos negaban – me negabas
Norte de Groenlandia – la muerte

Intentaba arrastrar conmigo el cuerpo muerto de la
amante muerta – amante muerta

Mírame sonreír – sonreír
En un paraje más allá de los montes Mackenzie abandoné el
cuerpo muerto de la amante muerta –

Bahía de Hudson – los glaciares
Éramos neblina – éramos oscuridad – éramos prisioneros –
Nos negaban tres veces – me negabas tres eternidades

 La gloria nos besa – nos besa
Una fémina ángel nos ama – ángel –
Norte de Groenlandia – pasó de Drake y la estampa
muerta de la amante muerta y hemos resucitado




 Caminando con Jack Kerouac

Escúchame Jack
Conversemos mientras caminamos por este sendero
Soy el más adimensional de los chamanes
Soy la versión tropical de Odín (oye – esto es en juego)
Tenemos muchas cosas de que hablar
Un ser común diría que somos atemporales
Pero tú – insigne Beat – comprenderás
Tashunka Witko te aplaude en Black Hill
Y Arthur en Abisinia te guarda reverencia
Rabindranath le enseñó a Krishna tus escritos y los de
todos tus hermanos

Jack – caminemos y conversemos  - teníamos siglos sin vernos – dame
razón de Gregory – de Allen – de Kent y Williams – creo que Amiri se
convirtió al Islam – Allen debe estar fumando hierba en un bar del
sueño eterno
También sigo el Tao así como en Los Vagabundos del Dharma
Tus Ángeles de desolación aún bailan en nuestros sentidos
Tristesse…………………………………………………………………………………
Big Sur – caminemos hacia la costa del océano en busca de
otra vida o de otra muerte –

En tu México City Blues los ritmos  y los sonidos forman una
ceremonia
Escúchame Jack – teníamos siglos sin vernos
Caminemos – después otra eternidad




Gran misterio

Gran misterio – Wakan Tanka – Dios de Black Hill –
Me anti – confieso
Ante ti estoy en oración en mi tepee existencial
A mi alma la taladran grillos centenarios

Wakan Tanka – Dios de Black Hill – percibe lo que he hecho –
he renegado de mi país – de mi ciudad – he renegado de mis
costumbres – de mi época – he renegado de mi idioma
Mi verbo está alienado – transculturizado – inundado de
exotismos

Escucha Gran Misterio – Wakan Tanka – Dios de Black Hill
la visión de Sitting Bull diseña su templo en mis palabras –
por eso el peregrinar hacia el último lugar del mundo
Más allá de las aguas grises
Las ilusiones ópticas y los Gipsy Kings caminando conmigo
por las calles de Montpellier – manouches – manouches
nos alejamos en medio de la neblina
UB – 40 le cantó a Sudáfrica

Ante ti esta oración – anti confieso que a una mujer yo quise
hablarle de Huxley – de Kerouac – de Ginsberg – de Orwens –
de Bukowski – de Withman – de Carlyle.
Quise volverla poeta –
Desesperadamente quise vivir con ella un idilio febril
Desesperadamente quise volverla poeta como yo
Desesperadamente quise volverme tinta indeleble en su piel

“Y al final – con mucha paciencia solo pude decirle: tú estás
muy vieja para iniciar una carrera literaria”

Gran Misterio – Wakan Tanka – Dios de Black Hill – solo quiero
enclaustrarme en tu morada de Dakota del sur

 Poesía en el Océano Pacífico
Film: Delgada Línea Roja
“si me voy primero te esperaré más allá de las aguas oscuras” dijo el
protagonista
Nick Nolte estaba en el reparto
“alma mía – dime como encontrarte” susurraba el protagonista
Por ahí andaba metido en la película Sean Penn

La imagen de Edmundo “Sandy” Amorós de los Dodgers de Brooklyn y
su atrapada milagrosa en la serie mundial de 1955
Imágenes septentrionales se vuelven tormentas en mis pestañas
Tempestad de ilusiones ópticas

Gran Misterio – Wakan Tanka – Dios de Black Hill

“Y al final – con mucha paciencia solo pude decirle: tú estás
muy vieja para iniciar una carrera literaria”





                                                                     VIP de ilusión

Todo será develado – eventual vorágine triangular –
en este último mes cuando el más oscuro de los magos adivina que
una sombra fémina correrá sin peligro de nostalgia o valium o
valeriana – VIP de ilusión.

Y toda percepción de voces es respirar Ártico o glaciar o
lejano norte o por la señal de la cruz.
Padre nuestro que no estás……………………………………………
O más allá de los mares de Acadie.
Padre nuestro – líbranos de todo mal.
Los chamanes hurones dicen que a canto de lluvia
algo morirá – morirá – no habrán dos Canaán – solo una
tierra y es Abisinia.

El fantasma ganará en vista de que el alquimista de la cuenca
del Missouri ha dicho que la hematología de esa sombra es
indivisible.
Sin embargo asaltan las dudas cuando dos ojos la miran
-H número X al infinito-.

Incluso los tahúres de Jolly Dump dijeron que si la geometría
analítica no calculaba en sus poros entonces el maná del
cielo correría como rio de montaña.

Lleva tiempo descifrar que el primer número impar que extravía
su piel transitará de estado líquido a gaseoso y la geometría del
reino de este mundo será anulada y ya no acuatizaje de
emergencia por qué la costa abrupta será puerto cálido.

Existe la posibilidad que el segundo ángulo del triángulo
geométrico no se evapore y que la geometría de este mundo
prevalezca – y que el espíritu del Camelot tropical sea derrotado.
“Iahvé – sácanos de Egipto – la tierra de la aflicción”.
Ya no habría VIP de ilusión.
Entonces se postergará la resurrección.




Y uno sigue corriente

  Fugazmente veo de lejos mujeres ajenas
  Y en la corriente hay macacos histriónicos
  Aplaudir en lecturas de aprendices de lírica y
malos poetas.
  Observar reverencias a “consagrados” que son tan buenos en
literatura como lo es un asesino en serie con el prójimo.

  Este es mi país…………………….
  Este es el cáliz……………………..

  Hoy un rio de luces está emigrando hacia el lejano sur
  Mi percepción herida neurotizarme si soy apartado de
la ley del rebaño.

  Y a la mujer a la que confesé amor platónico decirle que en
el fondo lo que quiero es……… Romper la paz de los templos y
guerra santa y carne descongelada y…………………….

  Ya no jugar al intelectual me hace falta leer la biblia y el
libro de “autoayuda” Como Hacerse Rico En Tres Días.
  Cumplir el mandato del maestro “Haced esto en
conmemoración mía”.
  Escuchar “Nei Biu Di Pinto Di Biu”
  No asistir a eventos de académicos y burócratas

  El primo Cheo campaneando en la esquina
  “Y es que el puro instinto” aleja de la corriente

  Locas pocas azucenas se reúnen resucitan en
sueños fuentes cristalinas.
  Eventualmente puede ocurrir que en la región tenebrosa
surjan alegrías congregadas asimismo entes cinéticos y
pecaríes coloridos.
  Pero entonces vuelve la corriente 




Hora de partir

  He visto acontecimientos que los humanos jamás han visto:
  Figuras apocalípticas rompiendo la barrera de la luz cerca de la
                                         constelación de Orión /
  He visto profetas androides en los templos galácticos de los
                                    hielos de el paso de Drake /
  Vigilias de brujos mutantes más allá de la línea de Strömfors /
  Predicadores de uranio centellando en la oscuridad de los
                                              parajes boreales /

  Estos acontecimientos se perderán como sombras en la noche
   ……………………la historia no existe…………..

      ……….……….siempre es hora de partir




Si yo fuera cuentista

Hay muertos rondando en imágenes subjetivas
Llegar a los grandes lagos cerca del último de los Mohicanos
Verbos del alba – palabras de la noche
El paso del silencio con su cantar

Si yo fuera cuentista escribiría sobre el Beduino bereber que aprendió de sus
antepasados la norma ancestral que reza: Solo es hombre el que cruza
solitario el desierto una vez en la vida. Y entonces…………………………………..

O escribiría sobre aquella extranjera rubia a la que seguí por las calles
de mi ciudad y le dije: Hellow, good morning – y ella respondió:
¿How do you? (creí que no me iba a responder) – y sucedió que
hablaba español – me dijo que era de Australia – de la ciudad de
Melbourne – y yo le dije que era poeta y ella me dijo que se
llamaba Alice. Y entonces……………………………………………………………………..

En la lejanía lacustre la oscuridad nos resucita (no sé, quizás, porque…….
Si yo fuera cuentista sería nostálgico
En estos parajes la melancolía es piache costumbrista
Atravesar el Magreb
Visitaré algún día Suazilandia




Escribir……te

  Escribir……te un poema de sombras que
iluminan árticas tundras
 
  Pasos de Cheyenne – Esmeralda en su claustro de
Notre Dame
“voy llegando a la frontera”

  Escribir…….te con palabras de Dios sin camino
 “a salvarme en otra tierra”

  Y encontrar…….te extraviada en las calles de
Islamabad

Sembrar……..te amapolas en los recuerdos y
entonces ceremonias somníferas

 



El fantasma del right field

 Otra ciudad se nos acaba.
Anti plegaria de los montes Mackenzie y el Mohicano que
huye por las riveras de los Hurones.
Y las ganas de lanzarse en un sqeeze play por la mujer que
esconde la profecía de Corintios 13-7 en sus alas.

A esa mujer dan ganas de vivirla en el divagar de su piel
que cerca o lejos espanta alegría la distancia es
amapola redentora.

Huida a Cachemira y el sol de los venados me
enseñó el horizonte – ciudad de eternidad.
Mil ángeles resucitan la ilusión.

La cruz marcada en mi sombra.
El rio Zambeze moja los pasos.
Si Clemente era el fantasma del rigt field………….
before I’m out on the home.




                                                                  Conjuro de derrota

Un destino pisó mal y rodó una vida.
Un paso que no está cerca de una plegaria
o del Cristo de las profecías.

Un conjuro
Inmutable o proscrito como el gran espíritu de las
montañas negras y cerca de los campos cinéticos del
prójimo.
Entraña lo que siendo danza en el alma atrae con
piedad subyugante a los parajes de la muerte.

Hermosa y creativa es la derrota de hoy.
Incluso cuando el baile de sus labios exilia nuestro
silencio.
La brisa seca me anti celebra entre senderos huraños.

Casualidad que hoy que quería vivir un
poco - un conjuro de derrota me envolvió.




                                             La ciudad de los perdedores
                                       Esta es la canción
                                         de los zapatos rotos  
                                              de la gente del montón.
                                               Joaquín Sabina

 Hay una ciudad sin nombre – o es que tiene muchos nombres.
Por su puesto fantasmal salieron los voluntarios que desembarcaron
en lejanías como Okinawa, Iwo Jima, Normandía, etc.
Algunos no volvieron – Sir Walter Raleigh diseñó este puerto.

 Su plaza principal………………. Diré que se llama Mortis Park.
Sus calles jamás han sido caminadas por burócratas ni políticos ni
académicos ni empresarios – la ciudad no conoce estos personajes.

En esta ciudad, las únicas mujeres amorosas y accesibles están
en sus varios burdeles.
Tiene un boulevard oscuro y solitario – algunos citadinos le
llaman Let Down – Desilusión – otros le dicen Salmo 23…….
……… el señor, mi pastor me acompaña………………………………
Aquí los que estuvieron en guerras lejanas rememoran y
cuentan anécdotas:
En Corea del norte llegamos hasta el rio Yalú – al vietcong lo
encontramos en las riveras del Mekong – en Las Malvinas el
frio helaba hasta el alma y los Gurkas estaban cerquita…………

El fracaso que danza en sus calles se diluye temporalmente
ante los conjuros que acompañan a los fantasmas vivientes.
La tristeza callejera se evapora ante los gurúes que
extravían al anti - tiempo de esta ciudad.

A sus calles del centro unos le dicen Cruz de navajas – otros
le dicen Bifurcación de los sueños rotos.
Los límites citadinos………… Lobo de Schopenhauer

Hay un mito en la ciudad: Que en los años 50 James Dean
estuvo aquí y que se filmaron algunas escenas de



Rebelde sin causa o Camino al paraíso – algunas plazas
tienen esos nombres.
Sus calles: El juicio de Billy Jack, Regreso sin gloria, Bienvenidos a casa muchachos,
Carlitos Way, Camino tormentoso, Noches del peruano Santiago,
Mundo perfecto, Father and sons, niño por un día………………………..

Su anti – himno: Borns into last – Nacidos para perder
Al salir de prisión Billy Jack se vino a vivir aquí.

El paseo citadino: Eclesiastés perdido – de los tiempos
perdidos –  momentos perdidos – el tiempo de abrazar
en espera indefinida.

Lejana ave viajera que cruza la frontera…………. No nos
congeles como a los apóstoles.
La mirada de los siglos en los ojos de sus gatos
callejeros.

Su anti – oración: Laberinto nuestro que estás en la tierra………
………………………….. la luz del final del túnel…….. las palabras
del apóstol del “I have a dream”……………………………………….
Gracias al todo poderoso……….. al final seremos……………….

Esta ciudad tiene muchos nombres y uno de ellos es:
La Ciudad de los Perdedores.



  

Prisión existencial

  La salida de la prisión existencial vuelve a ser
                                         visible/
La salida se hace imagen delante de los pasos
Salida de la prisión que acecha
Guarida de un espíritu atemporal
Salida – salida – la salida anida en los senos de
la mujer que allá afuera pasa de largo frente a
las puertas de la prisión existencial





                                                               Nostalgia luminosa

 Me contaron que en estos días la nieve cubre
las praderas de Dakota.
 Me enteré que los tatankas cristalinos que
exterminó Búfalo Bill han resucitado.
 Me enteré que la nación Sioux ha
regresado triunfante.
 Me enteré que una bella Cheyenne quiere
ser mi mujer.
 Que mis palabras son lloviznas que
remontan Black Hill – Montañas Negras.
 Que mis plegarias son escuchadas por
Wakan Tanka.

 Me contaron que Tashunka Witko me considera
su hermano.
 Me enteré que he sido invitado a la gran
asamblea cósmica de los guerreros.
 Me contaron de las correrías por las
praderas del noroeste.
Que la prisión del establishment se evapora
cuando nos envuelve la lejanía.

Me enteré de todo eso……………….. y me
rodea una nostalgia luminosa.





                                                        La más bella bantú

 Mañana caminaré por la rivera del Zambeze con
 la más bella de las mujeres bantúes.
 Y seré gota de lluvia rodando en su cintura.
 Harare, Ndola y Bulawayo mirarán nuestras
 correrías.
 Piedras de montañas africanas cuesta abajo en
 farallones de Zambia y Zimbabue.
 Más al sur nos envolverá el conjuro de los Zulúes.
 Y los ladrones de sombras solo llegarán hasta Malawi.

 Las aguas del rio Zambeze serán oráculos en
 nuestros pasos y yo danzando en la piel de la
 más bella Bantú.
 Y las nubes del cielo de Zambia, Zimbabue y
 Mozambique escribirán esperanza en Bantú.
 Y la lluvia del centro y sur de África cantará
 alegría en Bantú.

 Si…………… con la más bella de las mujeres Bantúes.





                                                         Ella y los tiernos enemigos

 La brisa marítima que llega del puerto.
 Ella es ajena y suena la canción de los tiernos enemigos.
 Cadena perpetua en sentencia de labios de mujer.
 Es solo ella y la sequía del establishment condenando a
 desierto indefinido.
 El vuelo otra vez y la canción de los tiernos enemigos.

 La montaña baila allá en la lejanía y una mujer me
 sentenció: anda con tu energía para otro lado.
 El desierto fue duro en su consejo y me dijo: ella es del
 establishment con todo y sus versos bonitos – entiende eso.

 Filas de sombras se desplazan por la frontera.
 En la distancia ella danza y esta palabra sin abrigo.
 
 Y sigo hecho camino esperando – esperando un volver.
 Y en la esquina los tiernos enemigos.





BENITA
                                                                      
                                                                        a mi madre Benita

Madre misteriosa
Un hijo poeta quedó como curiara a la deriva
En tu última noche había luna llena
Y te fuiste por la avenida dónde está tu casa
El silencio de la avenida diseñó una ceremonia
La quietud de aquella noche de junio hacía temblar las
luces de los postes eléctricos
Tu carácter huraño y tu rebeldía existencial quizás fueron
el origen ancestral de las palabras de este hijo poeta

Y te hablo
Y te llamo entre los muertos
Tus últimas miradas se estamparon en mi piel
El sonido de tus pasos por el piso de la casa están
pegados como música en los recuerdos
Y la hora en que gotas de lluvia cayeron como
lágrimas sobre tu pecho y mi frente

Y un poeta quedó sin madre
Amarrado de tu aliento como eco lejano en el
trance de tu voz que jalaba mi regreso a tu lecho y a
la alegría de pobres y al aliento y al
misterio y al adorno de algodón en tu pelo

Madre misteriosa
Y en tu último aliento y el aporte a la
la humanidad desde tus entrañas
Madre bajo tierra y este poeta sigue sin tierra

La sombra de aquella noche te llevó en la brisa como
en las alas sonoras del ave del tiempo
Veo volar la luz de tu mirada
Y este poeta sigue sin tierra

Pero en desierto o montaña
Con lluvia o viento
Tu imagen y remembranza le gritan a
mi memoria:
“No te sientas sin tierra”

Julio 2016




                                                     Yo la vi convertida en oración
a Maylen Sosa
 
  Yo supe que ella camino por la costa del mar del norte y
mojó sus pies descalzos.
  Sus manos evaporaban los glaciares.
  Sus pasos hacían que el hielo y el fuego danzaran
rondando su sombra.
  Mirando el Atlántico norte, su recuerdo congela el tiempo.

  Ancestrales cantos célticos anidaron en sus huellas.
  Yo la vi convertida en oración.
  Y con los años, ella fue empujada por las olas del Atlántico norte,
más allá, más allá.
  Y con ella navegaban los antiguos poemas de los Celtas, antiguos
versos de océanos lejanos, montañas azules que bailaban de
norte a sur, neblinas viajeras en asambleas de espadas,
plegarias oceánicas.

  Y las olas del Atlántico norte la llevaron más hacia el
oeste, tan lejos que ya sus pies descalzos caminaban por
la rivera de la Bahía de Hudson.

  Yo la vi desde la larga noche y su oración escaló hacia
las montañas donde se esconde la caverna del deseo.

  Y la oración volaba por encima de los senderos invernales.
  Y se espantó la ceremonia mortal del miedo.

  Yo la vi convertida en oración.





                                          Uno se fuga del tiempo

  Una se fuga del tiempo.
  Cuando los necrófilos mensajeros de la cotidianidad
  implementaron sus bailes triviales.
  Uno se desata del momento.
  Evadir las grises avenidas que extravían la fe.
 
  La estática social es un comediante que envilece el aire.
  Por ahí ya danza el mediodía existencial.

  Un se va con los profetas de humo a escuchar la
plegaria de los grillos azules allá en el
desierto de los beduinos.
  



                                                             El paso del fin

  No hay regreso del paso de las sombras.
  ¿Qué pensaba Drake cuando atravesaba el
canal de Beagle?.
  De vez en cuando hay que adentrarse en la tierra y
soltar un criollismo: “échese un palo” dicen en la
sierra falconiana.

  Este anti arte nos resucita al tercer día.
  Continuará la negación.
  Por eso hay que seguir a los chamanes púrpuras
por los senderos del sur.
¿Qué tan efímeras son las grandezas humanas?.

  Epa, esto hay que pararlo aquí.
  ¿Qué tan ridículo es filosofar en poesía?.
  De vez en cuando hay que alejarse de la tierra y
soltar una expresión lejana: en el verano del
hemisferio sur, la niebla sobre el paso del fin
envolvía la nave de Drake.