jueves, 5 de julio de 2012

BRONCA CITY

Antonio Robles
2012


Bronca City

Aquellos vehículos últimos modelo
De hermosos colores – azul marino – blanco marfil – gris plateado – que imploraban ser robados
Y de pronto uno volaba en un auto de esos
La libertad sobre un auto robado a 200 Km por hora
Detenerse y ser atrapado es el final
El establishment ronda frenético y entona la canción del aparthey cósmico
Calles de Brooklyn – New Jersey o Caracas  – que importa si
esto es un simple poema
El hijo del hombre es invocado y perseguido en una Blazer a 200 Km por hora
Y el verbo se hizo carne a 200 Km por hora
 Redentor – maestro – mesías – no permitas que la ley me atrape
¿Y Grand Blazer tú me amas?
Dejad que los Cadillacs y los Lincolns se acerquen a mí
La velocidad es una ecuación física
Un sofisticado fugitivo orando a  200 Km por hora es una ecuación mística
Nena ven conmigo – ven – ven solo con tus cosas más extrañas en la ruta
al paraíso perdido
Nena ven que dos pieles extraviadas forman una plegaria nocturna

A los del ghetto la velocidad nos convierte en aves grises
Tremenda bronca existencial tranzar con los cuervos de neón
Deducir con exactitud como el futuro danzará en nuestros signos vitales
Deducir – presagiar – ver más allá del presente
Eternidad – eternidad infinita en toda su dimensión
Mi plegaria es más impredecible que todo el surrealismo acumulado
Padre nuestro que huyes conmigo a 200 Km por hora  
No quiero agonizar como el McMurphy de atrapado sin salida
El meteoro de la infancia – el buen chico de la película – todo
le sale bien – balurdo como un burócrata
El enmascarado tenía más poesía
Aún no presagio el estrellón – el desplome final
Creo en la huida a toda velocidad toda poderosa creadora del cielo y de la tierra
Dios no es propietario de autos de lujo
El maestro huye – el mesías es perseguido
Bienaventurados los que …………………………………………………………..
“No dejéis de mirar el vuelo en la freeway a tremenda velocidad”
La velocidad de la luz arrastrando la intrascendencia de nuestras vidas
Toda forma de horror – toda forma de avance – todo verbo tenebroso implica huida
                                                                
Ya no hay tiempo de incinerar la paz de los templos
Un altopana del barrio siempre me dice: “las jevas no le paran a los limpios”
Una raya más
Nena ven – ven –ven que si vuelas conmigo serás mística
Ven que si no vuelas serás una putica más bailando en el templo de la gran
Sodoma
El establishment le pone precio a las almas
Una putica más en la gran Sodoma – tenlo presente
Una putica más – putica bonita con tu celular Movilnet o Movistar
Mañana dos soldados norteamericanos morirán en algún lugar del mundo
Presagio duros tiempos de alienación – de anglicanismos y sueños rotos
Tiempos de alienación – de anglicanismos –oye putica mía me gusta la Fast food
Tiempos de alienación – iré a McDonalds y te compraré putica como si fueras un
hot dog y te comeré cubierta con salsa de tomates y papitas fritas
Alienación – iré de shopping y te compraré putica bonita con tu celular Movilnet o
Movistar y tu estampa fashion
Proscrito de dos mil años – te he negado tres mil veces y ahora huyes conmigo
La noche abraza a la freeway – disparos en la noche

I’m on fire – I’m on fire – eso lo dijo Springsteen
Plymouth Fury –
Mustang 69                                                                                                             
Chevy Impala 64                                                                                                         
Crazy horse  resucitado nos hace compañía en un Cadillacs robado
Mañana un pandillero será apresado en el Bronx
Y otra vez esas imágenes – mi mente divaga en el universo
Mi escondite está en la niebla de Portland
Así como el sioux que aniquilaron en Dakota
Como el jefe Bromden de “alguien voló sobre el nido del cuco”
Yo fui caído en el desembarco de Normandía – norte de Francia
Yo regresé
Mañana un soldado norteamericano de origen hispano caerá en algún lugar del mundo
En las calles me pierdo – me evaporo – mujer de humo - tú vas y yo vengo
Pontiac Sunfire – Porsche
Disparos en la noche
Dios nocturno – un fugitivo va hacia ti como bala en el viento



                     En el espíritu de Charles Lindbergh

Desciendo casi a nivel del mar para pedir su bendición.
La tierra me despidió en Long Island.
Ahora me enfrento al mar.
Norteamérica ha quedado atrás.
Enfrente está Irlanda a 3.200 kms.
Jamás en la historia un viajero había estado tan solo.
Nunca un viaje tuvo más soledad.                                                                                  
 Un sueño de un segundo y daré contra el mar en una muerte segura.
Una nación de fantasmas vuela conmigo sobre el Atlántico norte donde 15 años antes se hundió el Titanic.
Esta es la hora que tanto temí.
Creo que los fantasmas me visitan.
¿Soy hombre o espíritu?
Finalmente se romperá el sortilegio del sueño.
Marsopas – delfines saltando en el agua – la tierra está cerca – botes de pesca -
apenas una desviación de 5 kms del curso de navegación.
El océano me dio permiso y pude cruzar su territorio.
Ayer caminé por el campo Roosevelt y hoy lo haré por La Boyé.
Y se desgarró el espíritu del Saint Louis arrancando trozos de historia.



                                         La voz del viejo
                  a mi padre Helimenes Antonio, que marchó al sueño eterno

 Anoche estuvo
O mañana en la noche estará
O esta misma noche está 
Sentado en su silla rústica de su vida rústica
Con su voz de viento que nació de los caminos
De la sierra de la vida
En las noches de agosto la voz del viejo es lento pájaro
                                              en espera de la mañana/
Soledad de Uria – lluvia temblorosa
                         Viejo
Conversemos toda ésta larga noche
De tu vida de camionero y tu pasión el béisbol
Cuéntame otra vez como una atrapada milagrosa de
Edmundo “Sandy” Amorós selló la victoria de los Dodgers de Brooklyn en
la serie mundial de 1955
Cántame otra vez la canción del chico Carrasquel “carrasquelito” que decía
“y cuando llego a Chicago lo mejor es short stop”
El manager Bily Martin de los yankees de Nueva York le echaba tierra a los           umpires en los juegos de las grandes ligas
Tu camión Ford 58 es místico
De la montaña bajaste y la brisa cálida disipó la niebla
                                      Viejo
Eternamente muchacho en el jardín de piedra
Mírame y háblame viejo desde la eterna sombra
Contento siempre como el viento mañanero
Te bañará la lluvia mágica
Un viejo fumando cachimbo en la ciudad de los invisibles
Me ilumina tu oscuridad con elegía de chimú
Viejo – toca mi hombro como ágil venado en matorrales de cristal





                                     Cazador nocturno

 No la perderé de vista
“James Dean resucitado en busca del edén”
Esa criatura no se escapará
Hago que las navajas verbales canten con ternura
En medio de las calles no la perderé de vista
Ave del edén no te escapes
Soy un cazador nocturno
Detente que el barrio de noche es un templo
Señor Rainer Rilke – sus cartas a un joven poeta aquí no tienen cabida
Su réquiem por un poeta muerto tal vez
En la delgada línea que nos señala
Donde nos hundimos
Ella la francocanadiense de la provincia de Quebec se llama Juliette
Su sensualidad y su aliento regresan en el tiempo en más de dos siglos y
                                        la perciben los hurones y mohicanos/
Ella vive en las orillas de la bahía de Hudson
Y cogerse a la hembra es un derecho natural (solo en las inmediaciones del Ártico)
Aquí sobre la línea ecuatorial es un lujo
Propongo la misión “hembras para todos”




                               Chamán de los muertos vivientes

  Yo me río y me burlo de los exitosos.
 Soy el chamán de los muertos vivientes de mi ciudad y de todas las
  ciudades del mundo.
 En mis signos vitales hay una espesa sombra que me hace fantasma
  en los últimos rincones de la tierra.
 Yo me río y me burlo de los escritores.
 Soy el vocero de los muertos vivientes.
 Por eso he caminado incinerando magnolias en las avenidas de la muerte.
 Y diseño ritos esquimales en las tumbas secretas.
 Y penetro en los siglos y resucito plegarias y personajes legendarios enterrados.
  Fraternizo y soy parte de los muertos vivientes y ellos me dan sus palabras.
 Yo me río y me burlo de los poetas burócratas y catedráticos universitarios-        exitosos sociales con sus rostros pálidos por el efecto del aire acondicionado. 

 Yo me río de la ley del rebaño y siento frenéticas ganas de huir-escapar.
 Con los exitosos no hay vida ¿y para qué coño la poesía?
 Y deliro en las sombras y escribo en paisajes polares huyendo de las
   convenciones de cuervos electrónicos.
 Soy el chamán de los muertos vivientes. 
 Dirijo los salmos en los jardines de piedra.
 Y me alegro de caminar en la lluvia púrpura hacia el paraje Antártico y
   glaciar de los olvidados.
 Y me asaltan sueños malvados y terribles entre ventiscas y arrebatos antisociales.

   En los años 80 y comienzo de los 90 yo pasaba las noches en una oscura plaza en
    tertulias de malandros (muertos sociales) y ahí me encontré con la poesía.
   Y ahí descubrí a Kool and the Gang.
   Yo expreso oraciones grises en las ceremonias de los muertos vivientes.
    Los exitosos tienen su status quo.
    ¿Y para qué coño la poesía?




                                   Comics frontera

Hay diez siglos de abismo entre esa mujer y yo
Más cerca tengo a la novia del ratón Mickey
Hay miles de kilómetros de silencio entre esa mujer y yo
El pato Donald es mi abogado
Hay una tempestad de palabras no dichas entre esa mujer y yo
El pájaro loco me está dictando un curso de relaciones humanas y sociales
Hay todo un establishment que me separa de ella y el cochinito Porki me
                                                                                                        lo advirtió/
Hay todo un sistema financiero poderoso que me separa de ella y
                                  Herman Munster fue enfático y duro en eso/
Hay toda una alienación – toda una sociedad de consumo que me separan de
               ella y por eso es que Tribilin se burla de mi con esa risita que tiene/
Hay una frontera inaccesible entre esa mujer y yo – por eso el ratón Jerry me
                                                                                                       ofreció su cueva/
Hay un grupo de burócratas influyentes que me separan de ella y ni Chazan el
                                                                                              mago puede ayudarme/
Hay todo un patrón cultural entre esa mujer y yo y Crusti el payaso sabe de lo
                                                                                                                   que hablo/
Todo el capitalismo – toda la ancestralidad – su clase social – sus costumbres          – su música – sus amistades – etc – etc – todo me separa de ella/
Y por eso es que paso el tiempo anhelando formar un grupo literario con los
                                                                     tres chiflados (moe, larry y curly)/
La dureza inexorablemente se hará humo en el tiempo
Pero el pato Lucas me confió una profecía:
“Dentro de veinte años cuando su primavera haya pasado el panorama
                                                                                                 será distinto”/





                                       Poema del fantasma


 Estoy en sequía y subiendo
 Derriben la procesión
Prójimo de asfalto y te voy a dar agua mineral
Fila del prójimo
Es que la noche esquiva mis sentidos
Dios es astronauta y madre es la única vertiente

Y caminaremos morfina mesías al margen del juego
Solo quedamos varios luchando frente al abismo
Así que ofréndame tus células
El espectro danza en mi sangre
Nosotros izaremos banderas de tregua

Subsuelo calcáreo aliento silueta de semipenumbra
Cadáver en segunda dimensión y todo redentor lleva su cruz
La eternidad se resbala en un segundo
El silencio desata tormentas invisibles y el cordero del padre
                                                  camina en el cuero de la vida/
Mi sombra – nuestras sombras aterrizan en las montañas blancas en
                                   la frontera y el desierto se crispa en las venas/





                                    The blue drunk

 Era una noche lluviosa de octubre.
 Caminaba por una calle del Bronx y desde una esquina alguien dijo:
  hey hispanic – ¿you’re grass? - The sooner the better.
 Es poético caminar por el sur del Bronx.
 En estas fechorías se aprende a transmutar el tiempo y el espacio físico.                           
 El Bronx me enseñó que soy un joker adimensional.
 Un joker en el otoño del noreste.
 Como cautiva el antro del Blue Drunk situado en un ghetto fantasmal de
sueños grises y llovizna púrpura.
 The Blue Drunk – chicas fáciles – tabaco – tragos – cervezas – sueños rotos –
muertos vivientes y gangsters de poca monta.
 Esta obsesión maniática de transmutar el tiempo y el espacio fìsico hizo que una
noche me encontrara en Black Cat Street con Janeth.
 Ella estaba en busca de algo  – la acompañé al Blue Drunk –
pedimos dos cervezas y de pronto ella me dijo: hey poet ¿shall we kill a bartender?    
no – no – el tabernero ya está muerto – le respondí.
  Los fantasmas no morimos dos veces - ¿entiendes?




                                        Plaza oscura en 1986

 En 1986 escuché “camino tormentoso” y el chamán de Filadelfia se adhirió a
mis huesos
 Yo era un muchacho de 21 años – and The Band Street
  ¿Quién coño fue que protagonizó una línea en el infierno?
  No recuerdo – soy cinéfilo aficionado
  Lo que sí recuerdo es quienes actuaron en el puente sobre el rio kwai
  Yo era un muchacho de 21 años y con las sombras bebí y palpé el aroma
 de hierba en aquella plaza oscura en 1986
  En aquellas noches parecía la plaza más lejana – solitaria y alejada del mundo
  Estábamos tan solitarios y alejados del mundo las sombras de aquellos
 hombres y yo
  Entonces uno ve a James Dean – a Matt Dillon y a De Niro y uno dice “eso es
 rebelión”
  Y aquel muchacho de 21 años escuchó a Springsteen y pensó “coño que vacilón
 es estar al margen de la sociedad”
  Y aquellas sombras y yo nos jugamos en apuesta a las noches con sus estrellas
 y su luna y tal parece que perdimos
  Y hasta Mickey y Tribilin y el pato Lucas y el pájaro loco se alejaron de
 nosotros – nos sacaron el cuerpo
  “Pueblo mío que estás en la colina tendido como un viejo que se muere”
  Yo conversaba con Pito y Douglas sobre el origen de esta canción que
 cantaba José Feliciano y Pito me dijo que tiene un swing italiano de la década de los años 60
   La colina vendrá y estaremos tendidos




                                Tiempo no me dejes

  Escribir es huir
 Portar la navaja que diseña neón
 Tiempo no me dejes que ahora enarbolaré el credo
 Aleluyas del barrio
 Equivocada vida mía
 Tiempo no me dejes por orinar los jardines de los
dueños de este show
 Aspiro a una sociedad extraña de ciencia ficción donde los gatos
negros son espíritus que rondan adheridos a mi piel predicando la
más rara y fraterna fe
 Ruinura mía de cada día




                                              La esquina del gato negro

Bendíceme noche – hazme un monje loco
Congela el metal de mi navaja 
Hazme rondar la esquina del gato negro en otra dimensión
Oscuridad no maldigas – cumpliré los diez mandamientos
He visto el calvario de la esquina – he visto la cruz de los proscritos
La alegría pierde su brillo salvaje
Cruz de navajas – cruz del gato negro
Noche susurra tus secretos en mi oído derecho
Espíritu nocturno – convierte en cánticos las voces de la esquina
Convierte en armónica danza las pisadas de los choros
Convierte en besos angelicales cada palabra de cada puta

Esquina te voy a buscar un blue
Gato negro te regalo un chacra y una canción de Gipsy Kings
Cumpliré los diez mandamientos
  Hágase tu voluntad espíritu de la calle y convierte en sacra música los
disparos de la noche
Caliente y bella bala yo no puedo amarte
El que se cuida llega a viejo

 En la esquina del gato negro veo las tres cruces – el redentor y los dos ladrones
- tres imágenes
Espíritu de la calle – enfríame la psicosis de robar cada sombra de neón
Enfríame la psicosis de fornicar con cada estampa de niebla
Enfríame la psicosis de desear la mujer del ridículo burócrata
Enséñame a besar a una tiranosaurio hembra
Enséñame a digerir las leyes – las leyes que taladran el torrente sanguíneo
 Silueta de la esquina – gato negro en el ambiente – gato negro agazapado en
cada curvatura del destino
 Y el hijo del hombre le dijo al buen malandro “os aseguro que hoy mismo
 estaréis conmigo en el paraíso”

Ahora te la das de santica – te crees una monjita
 Ahora te la das de santica
El vello púbico de una santica es la tierra prometida
Gusanos de cristal se comerán los senos de la mujer que anhelo
El caribe es el templo de un chamán cósmico
La extensión del espacio sideral se contrae y entona un melodioso reggae                     
En las noches de estrellas las constelaciones dibujan un gato negro
El gato también sueña – el gato también caza su ratoncita – el gato también se coge a su gatita – el espíritu del gato también recorre las noches - al espíritu del gato también le sale tirarse su putica – también – también – Y a la secretaria del burócrata – también – también (soñar no cuesta nada)

 Hey policías van a tener que retroceder porque yo me voy al Ártico en el
norte de Noruega sobre el círculo polar donde viven los lapones
¿Tatanka? preguntó un jefe
Temo por nuestra gente dijo Danza con lobos
Danza con lobos siempre serás mi amigo – algo así dijo el guerrero
Hey les gustará Vietnam escuchó decir Charlie Sheen en Platoon
Ustedes fuman la Mari para escapar de la realidad dijo Tom Berenguer
En poesía soy apátrida
Y los niños trágicos de Huxley
 Y el rey Menelik II de Etiopía fue anfitrión del espíritu caído – invierno eterno y último




                                          Subviviendo
                                                                                                             
a Diego Sequera

 Subconfieso que subdesando las calles de un país
subdesarrollado del tercer mundo
Cerquita de la línea ecuatorial
 Una conmoción geográfica – tropical eructa bufones que evaporan
espíritus
Subciudadano
Subser –subpaís donde encontrarse con un chamán callejero es una rareza
Subsociedad
 Apruebo solamente los homenajes a los mendigos – a los
locos y a los apátridas
Submundo
Billy Jack nació para perder
  “Be born for lose”
 Si el duro desierto continua absorbiendo mis subandanzas entonces se
extenderá un crimen
Continúa la derrota
Continúa la prisión




                                   Si no es trinca
                                                                                                          
  Es una fe más fuerte
  Spiderman vivía en Forrest Hill al otro lado del río
  Si no es trinca el poema es estúpido  ¿no crees?
  Freeman me persigue – intenté ver una película y ahí estaba freeman
con un drama humano
  No recuerdo el nombre de la película
  Freeman le decía a un ex-convicto por asesinato:
   “El problema es que ahora creo en la mentira”
   “No hay que subestimar su poder”
   Si no es trinca el poema es marico ¿no crees?
   El hombre araña vivía en Forrest Hill al otro lado del río
   Pero solo fueron unos segundos………y una eternidad
   No hay que trivializar
   Si no es trinca el poema es  M




                                      Diáspora


 Un marginal existencial comprende que no puede dejar las calles
  (In) amigo mío - “escritor” burócrata de carrera o catedrático universitario – tienes   buen sueldo – una bella amante y publicas libros lujosamente diseñados – pero el cuchillo de un antisocial te está acechando
 “Y fui por calle y calle – y barrio y barrio – y en los últimos callejones olvidados
me paré a preguntarle pendejadas al destino”
   La diáspora es nuestra guarida
   Extrapolarme a ghettos lejanos me da oxígeno – me da vida
   Epa vale – cuidado con otro poema obsceno – a los dueños de este circo no les
gustan los poemas obscenos
   Ok – transformaré esto en un poema bohemio y exótico
   Nosotros también íbamos en un Cadillacs rojo en la freeway rumbo a la lejana
ciudad de New Jersey y ya sabes lo que nos hizo la policía
   Quiero transitar la vía de los sin patria con Dora – la checa de Praga
   ¿Te acuerdas Dora que aquella tarde hablamos de tu natal Praga – de Moravia y
que en los viejos edificios de Praga destacaban los estilos románicos – góticos y barrocos?
   Adiós Dora – mi pequeña dama que provenía de la república Checa – adiós Dora
   Bye – fue lo último que le escuché decir

   Volví este poema llorón y nostálgico y con el agravante que lo estoy escribiendo
con un bolígrafo marca kilométrico que casi no escribe – kilométrico del coño
   Quiero transitar la vía de los sin patria
   Ahora comprendo este silencio mortal – ángel final
   El deslumbrante cuchillo de la poesía te acecha “escritor” burócrata o catedrático universitario
   Deslumbrante – es el fantasma del norte de África
   Es el poeta sentado en cualquier plaza – parado en cualquier esquina de cualquier barrio – de cualquier ciudad – de cualquier ghetto del mundo

   El cuchillo de la poesía borrará del mapa para siempre a “unos cuantos”




                                   (In)acciòn

   Sombra de (in)acciòn
   Palabra
   (In)posibilidad de toda (in)acciòn
    Amante de las chicas del Moulin Rouge
    “Indigente cósmico”
    Oye sombra caraqueña – escuché que quieres vivir en la península
    Cerquita de la playa
    Oye – prometo alumbrarte
    La “economía informal” se infiltró en la literatura
    Los “formales” aburrieron a todo el mundo
                   - Buhonería sideral –
    Oye presencia etérea – prometo arrastrarte al desierto insólito
    Un espejismo saharaui me dice que no intente resistir
    Sombra – humo – ente – creeré que eres auténtica si tu rostro se fusiona con
el instinto en una transacción biológica
     Principio subyacente
     Sub-realidad
    
    Sub-afecto
    Sub-percepto
    Sub-concepto
    Complejos alienantes
    Mundo nuevo ¿tengo que salir del oscuro callejón de Brooklyn – de la espesa
  niebla del pacífico sur?
    Cuantas veces vivimos
    Cuantas veces nos estrellamos
    Terrible magia me ilumina
    Padre – no nos dejes caer en la tentación
    Lady sombra – igual que Al-Jazeera tú me ofrecerás la otra verdad




                                      Poema homicida

   Yo la maté pero ya no recuerdo su nombre
   Mari-Juana o Noemí – no recuerdo
   Para Mari-Juana o Noemí yo no era gente – yo no existía – por eso la maté
   La sombra que maté tenía el espíritu balurdo
   Si – Mari-Juana o Noemí tenía el espíritu balurdo
   La sombra que maté ignoraba quien era Jack Kerouac
   Ignoraba quien era James Dean
   Ignoraba que los marginales entramos victoriosos en el paraíso
   Solo sabía venderse al establishment en el mercado galáctico de carne
   Solo sabía que en el mercado venden waters clock`s de oro
   Yo solo sabía que Chinto estaba preso

   Yo solo sabía caminar y huir en los senderos del Yukón y en
los callejones de Brooklyn
   La sombra que maté era fashion – si – era fashion
   Mi cerebro se quedó con el satélite Sputnik
  
  Mi padre aún no había muerto y yo partí hacia la pradera del sioux y un
chamán rezaba y de pronto la pradera me condenó a 100 años mas de
bagaje solitario
   Y fue tal que se cubrieron de oscuridad los montes Apalaches

   Yo la maté en la media noche
   Afuera en la calle lloviznaba
   La ternura en mi alma se había evaporado
   Yo me introduje a su casa y en su habitación la maté con un
cuchillo luminoso
   Antes de matarla la abracé
   De sus labios brotaron notas musicales y extrañas expresiones
entre las que recuerdo: songs de Broadway - ¡que verde era mi valle!
vi al que voló sobre el nido del cuco – en otra vida leeré la balada del
café triste de Carson McCullers –
   Y luego salí a la calle huyendo
   Y detrás dejé el cadáver – la sombra muerta de Mari-Juana o Noemí




                                       Voyager crazy horse

a Juan Calzadilla

  Los desadaptados estamos celebrando porque Sitting Bull nos dijo en
Black Hill que si la prosa es jíbara entonces nos leerían en la nave Voyager
   La nave Voyager recorrerá todos los planetas del sistema solar y luego
se perderá en el espacio para siempre
   La nave Voyager se perderá en el espacio
   Los desadaptados estamos alegres porque desde nuestros signos
vitales la metáfora Crazy Horse recorre el paso del Yukón
   Yo pasaba por el Sahara sideral y me enteré de tal noticia
   Y cuando me detuve a meditar y sentí que la fórmula de Einstein venía
hacia mí y los brujos galácticos se evaporaban al margen de los satélites
y la Internet – descubrí otra dimensión
   Energía es igual a masa por la velocidad al cuadrado
   Y espíritu renegado es igual a prisión por la lentitud al cuadrado
   En los próximos siglos encontraremos a Cipango y Catay  más allá
de la línea del tiempo
   Visitaré un burdel estelar en Abisinia
  
   Entonces los Sioux del futuro me contaron el secreto que
yo había soñado
   Y el espectro de Etiopia se desplaza a la velocidad de la
intrascendencia cósmica
   Lluvia trinca en mi torrente sanguíneo y quedó grabada en el oráculo de
Sitting Bull que viajó al futuro y rezando nos dijo que en un
paraje de Dakota del sur se encuentra escondido el secreto del
desadaptado cósmico – Crazy Horse o Tashunka Witko

   Crazy Horse o Tashunka Witko supo que el mundo en que vivían los
hombres era solo una sombra del mundo real y más allá de la
sombra todo parecía flotar o bailar como silueta salvaje o como
espectro loco
   En base a esto es que camino en esta tierra descifrando fórmulas
adimensionales
   La profecía cósmica la sentí en el Sahara sideral




                            T Kill(ero)

Camina el callejón jíbaro
 Vente Francis Drake del 16
 Contrabandista diluido espíritu África del 19
 Wexford – Wicklow  y Limerick – fundadas por los vikingos
 Y en el 9 los escandinavos siguieron navegando por el Atlántico
 Es tiempo de Aurora
 Aurora de la estación del cielo o el infierno
 Aurora tiene siglos
 Aurora nos invita ahora
 Aurora a tu cuerpo le llegó la hora

 El callejón Manhattan no nos mata
 90 grados de alcohol – que bello dolor
 Anestesia
 Sombra fémina coqueta
 T kill(ero) tu piel deshacer
 T kill(ero) en 90 grados ahogar
 T kill(ero) dejar en manos de los killers
 T kill(ero) revivir
 



                                       El poema de la pulga

  Una pulga se queja porque un burócrata de la cultura le extrae el plasma
                                                                                                       sanguíneo/
  ¿ Con que corazón voy a ingresar a la red de escritores ?
   Una tipa no quiso relacionarse con este arrinconado poeta
  ¿ La naturaleza no siguió su curso ?
  Un inválido en silla de ruedas ayudaba a una viejita a cruzar la calle mientras
                                                           yo estaba congelado en la acera/
  ¿Tendré ánimo ahora de leer el evangelio de Pablo y los Salmos y el Eclesiastés?
    Entonces – entonces …………que queda ……………
   ¿ El poema herido en la estratosfera ?
   
     El presente cómplice de la penumbra que edifica prisiones adimensionales                             
     El desinterés por el terruño que nos impone la ley de la gravedad
     Es inaplazable un diálogo con los gnomos
     ¿Con que seriedad voy a leer ahora el existencialismo de Sartre?
     Y es esa luz que grita desde el Ártico
     Huir sin prisa por el sendero del espectro del norte de África




                                La canción de un viejo bar


 “Brindo con silencio en mi homenaje triste”
   Escuchaba en el viejo bar la canción de Tito Rodríguez
   La Alhambra creo que se llamaba el viejo bar
   La noche que vi a un amigo de la infancia hablando con aquella mesonera – una
   gocha bella de ojos pardos
   Oye pana – hazme la segunda ahí pues – le dije al amigo
   Tranquilo flaco – callejón sin dueño no tiene flecha
   Dale que no viene carro
   Puerto Rican Power entonces
   Eso si
   Me deja algodón pa´ sembrà mañana
  
   Y seguía la canción “brindo con silencio”
   Oye nena – yo sé que lo tuyo es Blazer último modelo- ¿pero hoy no puede
   recorrer las calles de tu piel un Fairlan modelo 70?
   Bueno – si te bajas bien bajado – de la nube – Fairlan – catanare
   Ok le dije – Dodge - Explorer en tu cuerpo entonces
  
   Y terminaba la canción “brindo con silencio en mi homenaje triste”  


  
   
                                         Bienaventurados

a Ennio Tucci

  Caminé en las junglas del sudeste de Asia
   Las sombras de los caídos rondan en mi psiquis
   Caídos eternos
   Bienaventurados los pelabolas porque de ellos será el reino de
                                                                                       los cielos /
   En Vietnam una tarde caminábamos por la rivera del mekong y la sombra
que iba a mi lado pisó una mina antipersonal y el estruendo viajó por
                                             Kilómetros alrededor/
   El Vietcong escuchó el estruendo – ya sabe que estamos aquí
   El Vietcong pronto nos hará una visita
   Hey muchachos – tendremos visitas (estamos en 1968)

   Hey condenados – hey vagos de oficio
   Con la teoría quántica podemos caminar en el futuro o caminar en el pasado
   En el presente esta poesía se hunde
   Porque en las calles del barrio también hay poesía y arte

   Porque en las calles del barrio hay más poesía que en las frías oficinas de los
                                                            “poetas” burócratas (estamos en el 2007)/




                                  Mundo acuático

a Carlos Cadena                                 

  ¿Dónde la tierra prometida? - ¿dónde está el puerto?
   En cada milla acuática veo a Bukowski convertido en credo de humo
   Veo a mi padre que me mira desde el paraje inmóvil
   Extravío oceánico
   No son mares antárticos – más bien parecen mares meridionales
   El chamán oceánico Thomas Carlyle y su sombra están en las nubes marítimas
   Kerouac – te emborrachabas en los bares
   Kerouac -  estás bebiendo en un bar del puerto fantasma
   Entonces Chinaski - ¿amar es acariciar un perro del infierno?

   ¿Dónde la tierra prometida? - ¿dónde está el puerto?
     El origen de estas palabras – Mundo Acuático
     Protagonista: Kevin Costner – 1995
    
    Hey protagonista – no le hiciste el sexo a la mujer que iba en tu velero
    La tipa se te ofreció – que moralismo tan estúpido
    Exilio oceánico
   
   Entonces Chinaski - ¿es verdad lo del perro del infierno?
   Ken Casey – adaptemos Atrapado Sin Salida a éste océano sin hogar
       




                                    Prisionero



  Rejas luminosas
  Caminaba en la tundra
  Vagaba por las noches
  Y volvía a divagar entre caminos fantasmales y ciudades lejanas
 buscando a los espectros derramados del inefable jardín de piedra
   Desaparecidos
   Armoniosa danza de un borracho caminando tambaleándose en
una avenida

  Rejas del establishment
  Los guardias de la prisión advierten – los reos tienen prohibido acercarse al
 personal femenino
  En mi torrente sanguíneo hay una sequía inmensa
y es por ello las inmensas ganas de caminar

 Vancouver – Ontario – Portland – Wellington – Reikiavik – ciudades lejanas
 Y volvía a caminar
 Caminante – prisionero
 Itinerante delirio de ausentes y derrotados
 Espectros segregados
 Etérea estampa septentrional y austral
 Ecléctica imagen de los callejones del mundo

 Objetivamente prisionero

 Y me extasío con las exóticas sombras que vienen desde ciudades lejanas
a la intrascendente costa del caribe
a traer renos luminosos y abrigos de glaciares
que congelan el odio a la prisión del establishment en esta parte del mundo





La ruta del brillo en la oscuridad
a ella

  Camina sin sosiego como solo tu como solo yo aventuramos
y odiamos y amamos percibe lo ecléctico que me rodea
nos rodea y no entiendas la belleza o estética de bufones
asumamos asume el obsceno credo prohibido
ruta de chamanes que advierten sigue sigamos nuestros instintos

   Ave violenta cruz marcada en los pasos
hoy se derrama el universo y una piel tu piel fémina
es caminada por asesinos púrpura y ornitorrincos luminosos
toca tócame abraza y huyamos porque somos brujos
y danza en las nubes del canal de Beagle