El consejo de los brujos
©Antonio Robles
El consejo de los brujos
En agosto de
1991 – esperando el metro en la estación de
Antímano.
Y aquella
sombra en mirada de plegaria.
Su mirada
decía: ven – ven – quédate – Escucha el consejo de
los brujos – te haré sumo sacerdote de Abisinia o el
profeta de
Odín en los parajes de Escandinavia o el gran chamán
de los
Dakotas.
Yo dije:
sombra – tiempo – tiempo – estaré solitario en la
plaza Carlos Gardel – allá en Caño Amarillo.
Y años después
dije adiós vía del Junquito y carretera vieja de
Los Teques.
Adiós
estaciones del metro Pro patria – Caño Amarillo y el
Silencio – Artigas y Capitolio.
Y seguí las
huellas de los personajes que encarnaban Dean y
Dillon.
“virgen de medianoche – cubre tu desnudez” decía el
inquieto anacobero
…………mudarse al barrio de la alegría es instinto
Agridulce gloria es la memoria.
“baja de las estrellas para yo alumbrar tu piel”
decía…………
“……calle de la melancolía” “….pero siempre me deja el
tranvía” cantaba un juglar.
Hoy 20 años
después – sigue lo solitario – pero sin plaza
Carlos Gardel y sin tranvía.
Seremos………………………………………………. algo
Seremos…………………………………………………
La muerte hace una ceremonia en el vecindario
Aves de metal desandan – traspasan las puertas del
firmamento/
Espectro – siglo XXI
Espectro neurótico que corrió desesperado la distancia
de 3 kilómetros en la línea de los signos vitales de
una ciudad
del norte/
Calles ajenas – mujeres ajenas – casas ajenas –
Vidas ajenas – institutos culturales ajenos –
Ministerios ajenos – todo es ajeno
Todo es……………………………………………
Pecados capitales – pecados capitales
The writer establishment – los pecados capitales los
hundirán en el barro de la laguna negra/
Padre nuestro – los apátridas no podemos mentir
Padre nuestro – guíanos en este valle de sombras
Abordemos el barco en Portland – puerto del océano
Pacífico
y pescaremos cangrejos en los mares árticos de Alaska
– cerca
del
mar Bering/
The writer establishment – conocemos sus modus
operandis
Sabemos de sus lobbies
Oremos por que la posteridad los deje plantados en la
plaza
del nunca jamás/
A 150.000 años de la aparición del Homo Sapiens
A 30.000 años de la llegada del hombre a la América
por
el estrecho de Bering/
A 517 años de la llegada de Colón
A unos cuantos años de la independencia – de la
federación – del mareo – de la locura –
de la indigestión – de la aparición del Cocuy – etc. –
etc.
Oremos……………………………………………………………………….
Al final de este “documento” místico las firmas en
tinta
invisible de todos los que agonizamos con esta
plegaria
Seremos algo……………………………………………………………..
Seremos
Estas calles
Estas calles
que se caminan son enredaderas en
cada paso que
se sobrevive.
Ánfora de
fugitivo en los últimos callejones.
Calle mía – de
alienadas puticas lejanas y vuelos
de esperanza.
¿Qué ciudad es
ésta donde amarran las piedras y
sueltan a los
perros?
“Señor que
diriges a los apóstoles” – tiende tu
mano a los sin
tierra.
Calle mía –
calle de puticas ajenas y yankisadas.
Hay que huir
como los Cunaguaros en el
crepúsculo.
El Canaán está
en la distancia.
Te pedimos
señor que nos des paciencia y
nos alejes del
frenesí de los Macacos centenarios.
pero yo que escribo
habré hecho hace tiempo mi viaje
a la
región de las sombras.
Edgar Allan Poe
Eventualmente
se hace visión la chica de Expedientes Secretos X
La amante
triste
Ella es
forense – es detective – es:
Callejones sin salida – visiones
lejanas lluvias citadinas
calles
comiquitas en noches grises y solitarias
Y ella es
forense bella y triste……….la doctora Scully
En zona de
sombras se percibe la luz lejana – el chakra de unos ojos
Si me da su
piel de souvenirs la acompañaré a su morgue de luz –
improvisado
surrealismo
Caminaremos
una ciudad oscura e invernal muy al norte – norte – lejano norte
En calles de
sombras – forense bella y triste es:
Caminatas que
danzan en miradas – niebla en mágicas ciudades lejanas donde
se evaporan
neuróticas amapolas polen purpuras y timbales cristalinos y su
hermosa
patología forense y por aquí un apátrida caminando en zona de sombras
tropicales y
la lejana forense detective Scully en el invierno del lejano norte
realizando
necropsias e investigando fenómenos ocultos y paranormales
Una vez más en
la psiquis el salmo 23 “aunque caminemos en este valle de
sombras…………………………………………………”
El anhelo
tropical de ocupar el lugar del fantasma que la toca
En este amago
de jitanjafora tundra alondra elegante triste y lejana
Sobrenatural
sensación de fe
Pero la
respuesta es yo quiero creer como el fantasma y
sigue la caminata en zona de sombras
Colinas negras
……….Lluvia en
las colinas negras…….. allá más al norte del sur
………Paraje
Sioux
Las colinas
negras…….las colinas sagradas
…….Ya……… en el
trópico……aquí…… Sierra falconiana…..un chamán de
rocío se movía en los cerros
En este
camino sombrío…..caminar……caminar
Ganso gris que emigras de los senderos hurones hasta
aquí
Pero añoro el viejo cine de la infancia
Y desde las nubes una voz atemporal pregunta:
Tú - ¿poeta?
Si – y jefe de una banda de chiguires azules……..
Y sacerdote de saruros esquizoides
Y habitante del barrio de la melancolía
Y socio de los alérgicos al éxito y……………..
……Anhelando esa hembra
Y envidiando a quien anida en su vientre
….anida en sus senos….anida en medio de sus
piernas……..
…Y…..yo queriendo ser el tipo ese ……….
¿Ciencia
ficción?....... ¿un milagro?
Cuidado……con los……
Los mi-lagros ex….
Y……………yo eterno aprendiz de brujo
tres eternidades – el alba ahora es payaso de la
evaporación y
llovizna sobre el presente – me negabas
Hemos resucitado – he resucitado – venimos – vengo de
la
oscuridad – donde danzaba la nada – donde danzaba la
muerte
Estábamos – estaba adherido a la lejana noche esquimal
y
congelados vivimos – morimos – viví – morí durante
siglos –
hemos – he resucitado
Desandamos – desande senderos sin salida –
Los glaciares negaron cobija y calor – los glaciares
Caminamos – caminé parajes solitarios y desolados
Nos negaban – me negabas
Norte de Groenlandia – la muerte
Intentaba arrastrar conmigo el cuerpo muerto de la
amante muerta – amante muerta
Mírame sonreír – sonreír
En un paraje más allá de los montes Mackenzie abandoné
el
cuerpo muerto de la amante muerta –
Bahía de Hudson – los glaciares
Éramos neblina – éramos oscuridad – éramos prisioneros
–
Nos negaban tres veces – me negabas tres eternidades
Una fémina ángel nos ama – ángel –
Norte de Groenlandia – pasó de Drake y la estampa
muerta de la amante muerta y hemos resucitado
Escúchame Jack
Conversemos mientras caminamos por este sendero
Soy el más adimensional de los chamanes
Soy la versión tropical de Odín (oye – esto es en
juego)
Tenemos muchas cosas de que hablar
Un ser común diría que somos atemporales
Pero tú – insigne Beat – comprenderás
Tashunka Witko te aplaude en Black Hill
Y Arthur en Abisinia te guarda reverencia
Rabindranath le enseñó a Krishna tus escritos y los de
todos tus hermanos
Jack – caminemos y conversemos - teníamos siglos sin vernos – dame
razón de Gregory – de Allen – de Kent y Williams –
creo que Amiri se
convirtió al Islam – Allen debe estar fumando hierba
en un bar del
sueño eterno
También sigo el Tao así como en Los Vagabundos del
Dharma
Tus Ángeles de desolación aún bailan en nuestros
sentidos
Tristesse…………………………………………………………………………………
Big Sur – caminemos hacia la costa del océano en busca
de
otra vida o de otra muerte –
En tu México City Blues los ritmos y los sonidos forman una
ceremonia
Escúchame Jack – teníamos siglos sin vernos
Caminemos – después otra eternidad
Gran misterio
Gran misterio – Wakan Tanka – Dios de Black Hill –
Me anti – confieso
Ante ti estoy en oración en mi tepee existencial
A mi alma la taladran grillos centenarios
Wakan Tanka – Dios de Black Hill – percibe lo que he
hecho –
he renegado de mi país – de mi ciudad – he renegado de
mis
costumbres – de mi época – he renegado de mi idioma
Mi verbo está alienado – transculturizado – inundado
de
exotismos
Escucha Gran Misterio – Wakan Tanka – Dios de Black
Hill
la visión de Sitting Bull diseña su templo en mis
palabras –
por eso el peregrinar hacia el último lugar del mundo
Más allá de las aguas grises
Las ilusiones ópticas y los Gipsy Kings caminando
conmigo
por las calles de Montpellier – manouches – manouches
nos alejamos en medio de la neblina
UB – 40 le cantó a Sudáfrica
Ante ti esta oración – anti confieso que a una mujer
yo quise
hablarle de Huxley – de Kerouac – de Ginsberg – de
Orwens –
de Bukowski – de Withman – de Carlyle.
Quise volverla poeta –
Desesperadamente quise vivir con ella un idilio febril
Desesperadamente quise volverla poeta como yo
Desesperadamente quise volverme tinta indeleble en su
piel
“Y al final – con mucha paciencia solo pude decirle:
tú estás
muy vieja para iniciar una carrera literaria”
Gran Misterio – Wakan Tanka – Dios de Black Hill –
solo quiero
enclaustrarme en tu morada de Dakota del sur
Film: Delgada Línea Roja
“si me voy primero te esperaré más allá de las aguas
oscuras” dijo el
protagonista
Nick Nolte estaba en el reparto
“alma mía – dime como encontrarte” susurraba el
protagonista
Por ahí andaba metido en la película Sean Penn
La imagen de Edmundo “Sandy” Amorós de los Dodgers de
Brooklyn y
su atrapada milagrosa en la serie mundial de 1955
Imágenes septentrionales se vuelven tormentas en mis
pestañas
Tempestad de ilusiones ópticas
Gran Misterio – Wakan Tanka – Dios de Black Hill
“Y al final – con mucha paciencia solo pude decirle:
tú estás
muy vieja para iniciar una carrera literaria”
VIP de ilusión
Todo será develado – eventual vorágine triangular –
en este último mes cuando el más oscuro de los magos
adivina que
una sombra fémina correrá sin peligro de nostalgia o
valium o
valeriana – VIP de ilusión.
Y toda percepción de voces es respirar Ártico o
glaciar o
lejano norte o por la señal de la cruz.
Padre nuestro que no estás……………………………………………
O más allá de los mares de Acadie.
Padre nuestro – líbranos de todo mal.
Los chamanes hurones dicen que a canto de lluvia
algo morirá – morirá – no habrán dos Canaán – solo una
tierra y es Abisinia.
El fantasma ganará en vista de que el alquimista de la
cuenca
del Missouri ha dicho que la hematología de esa sombra
es
indivisible.
Sin embargo asaltan las dudas cuando dos ojos la miran
-H número X al infinito-.
Incluso los tahúres de Jolly Dump dijeron que si la
geometría
analítica no calculaba en sus poros entonces el maná
del
cielo correría como rio de montaña.
Lleva tiempo descifrar que el primer número impar que
extravía
su piel transitará de estado líquido a gaseoso y la
geometría del
reino de este mundo será anulada y ya no acuatizaje de
emergencia por qué la costa abrupta será puerto cálido.
Existe la posibilidad que el segundo ángulo del
triángulo
geométrico no se evapore y que la geometría de este
mundo
prevalezca – y que el espíritu del Camelot tropical
sea derrotado.
“Iahvé – sácanos de Egipto – la tierra de la
aflicción”.
Ya no habría VIP de ilusión.
Entonces se postergará la resurrección.
Y uno sigue corriente
Fugazmente veo
de lejos mujeres ajenas
Y en la
corriente hay macacos histriónicos
Aplaudir en
lecturas de aprendices de lírica y
malos poetas.
Observar
reverencias a “consagrados” que son tan buenos en
literatura como lo es un asesino en serie con el
prójimo.
Este es mi
país…………………….
Este es el
cáliz……………………..
Hoy un rio de
luces está emigrando hacia el lejano sur
Mi percepción
herida neurotizarme si soy apartado de
la ley del rebaño.
Y a la mujer a
la que confesé amor platónico decirle que en
el fondo lo que quiero es……… Romper la paz de los
templos y
guerra santa y carne descongelada y…………………….
Ya no jugar al
intelectual me hace falta leer la biblia y el
libro de “autoayuda” Como Hacerse Rico En Tres Días.
Cumplir el
mandato del maestro “Haced esto en
conmemoración mía”.
Escuchar “Nei
Biu Di Pinto Di Biu”
No asistir a
eventos de académicos y burócratas
El primo Cheo
campaneando en la esquina
“Y es que el
puro instinto” aleja de la corriente
Locas pocas
azucenas se reúnen resucitan en
sueños fuentes cristalinas.
Eventualmente
puede ocurrir que en la región tenebrosa
surjan alegrías congregadas asimismo entes cinéticos y
pecaríes coloridos.
Pero entonces
vuelve la corriente
Hora de partir
He visto
acontecimientos que los humanos jamás han visto:
Figuras
apocalípticas rompiendo la barrera de la luz cerca de la
constelación de Orión /
He visto
profetas androides en los templos galácticos de los
hielos de el paso
de Drake /
Vigilias de
brujos mutantes más allá de la línea de Strömfors /
Predicadores
de uranio centellando en la oscuridad de los
parajes boreales
/
Estos
acontecimientos se perderán como sombras en la noche
……………………la
historia no existe…………..
……….……….siempre es hora de partir
Si yo fuera cuentista
Hay muertos rondando en imágenes subjetivas
Llegar a los grandes lagos cerca del último de los
Mohicanos
Verbos del alba – palabras de la noche
El paso del silencio con su cantar
Si yo fuera cuentista escribiría sobre el Beduino
bereber que aprendió de sus
antepasados la norma ancestral que reza: Solo es
hombre el que cruza
solitario el desierto una vez en la vida. Y
entonces…………………………………..
O escribiría sobre aquella extranjera rubia a la que
seguí por las calles
de mi ciudad y le dije: Hellow, good morning – y ella
respondió:
¿How do you? (creí que no me iba a responder) – y
sucedió que
hablaba español – me dijo que era de Australia – de la
ciudad de
Melbourne – y yo le dije que era poeta y ella me dijo
que se
llamaba Alice. Y entonces……………………………………………………………………..
En la lejanía lacustre la oscuridad nos resucita (no
sé, quizás, porque…….
Si yo fuera cuentista sería nostálgico
En estos parajes la melancolía es piache costumbrista
Atravesar el Magreb
Visitaré algún día Suazilandia
Escribir……te
Escribir……te
un poema de sombras que
iluminan árticas tundras
Pasos de
Cheyenne – Esmeralda en su claustro de
Notre Dame
“voy llegando a la frontera”
Escribir…….te
con palabras de Dios sin camino
“a salvarme en
otra tierra”
Y
encontrar…….te extraviada en las calles de
Islamabad
Sembrar……..te amapolas en los recuerdos y
entonces ceremonias somníferas
El fantasma del right field
Otra ciudad se
nos acaba.
Anti plegaria de los montes Mackenzie y el Mohicano
que
huye por las riveras de los Hurones.
Y las ganas de lanzarse en un sqeeze play por la mujer
que
esconde la profecía de Corintios 13-7 en sus alas.
A esa mujer dan ganas de vivirla en el divagar de su
piel
que cerca o lejos espanta alegría la distancia es
amapola redentora.
Huida a Cachemira y el sol de los venados me
enseñó el horizonte – ciudad de eternidad.
Mil ángeles resucitan la ilusión.
La cruz marcada en mi sombra.
El rio Zambeze moja los pasos.
Si Clemente era el fantasma del rigt field………….
before I’m out on the home.
Un destino pisó mal y rodó una vida.
Un paso que no está cerca de una plegaria
o del Cristo de las profecías.
Un conjuro
Inmutable o proscrito como el gran espíritu de las
montañas negras y cerca de los campos cinéticos del
prójimo.
Entraña lo que siendo danza en el alma atrae con
piedad subyugante a los parajes de la muerte.
Hermosa y creativa es la derrota de hoy.
Incluso cuando el baile de sus labios exilia nuestro
silencio.
La brisa seca me anti celebra entre senderos huraños.
Casualidad que hoy que quería vivir un
poco - un conjuro de derrota me envolvió.
Esta es la
canción
de los
zapatos rotos
de la gente del montón.
Joaquín Sabina
Hay una ciudad sin nombre – o es que tiene
muchos nombres.
Por su puesto fantasmal salieron los voluntarios que
desembarcaron
en lejanías como Okinawa, Iwo Jima, Normandía, etc.
Algunos no volvieron – Sir Walter Raleigh diseñó este
puerto.
Su plaza
principal………………. Diré que se llama Mortis Park.
Sus calles jamás han sido caminadas por burócratas ni
políticos ni
académicos ni empresarios – la ciudad no conoce estos
personajes.
En esta ciudad, las únicas mujeres amorosas y
accesibles están
en sus varios burdeles.
Tiene un boulevard oscuro y solitario – algunos
citadinos le
llaman Let Down – Desilusión – otros le dicen Salmo
23…….
……… el señor, mi pastor me acompaña………………………………
Aquí los que estuvieron en guerras lejanas rememoran y
cuentan anécdotas:
En Corea del norte llegamos hasta el rio Yalú – al
vietcong lo
encontramos en las riveras del Mekong – en Las
Malvinas el
frio helaba hasta el alma y los Gurkas estaban
cerquita…………
El fracaso que danza en sus calles se diluye
temporalmente
ante los conjuros que acompañan a los fantasmas
vivientes.
La tristeza callejera se evapora ante los gurúes que
extravían al anti - tiempo de esta ciudad.
A sus calles del centro unos le dicen Cruz de navajas
– otros
le dicen Bifurcación de los sueños rotos.
Los límites citadinos………… Lobo de Schopenhauer
Hay un mito en la ciudad: Que en los años 50 James
Dean
estuvo aquí y que se filmaron algunas escenas de
Rebelde sin causa o Camino al paraíso – algunas plazas
tienen esos nombres.
Sus calles: El juicio de Billy Jack, Regreso sin
gloria, Bienvenidos a casa muchachos,
Carlitos Way, Camino tormentoso, Noches del peruano
Santiago,
Mundo perfecto, Father and sons, niño por un
día………………………..
Su anti – himno: Borns into last – Nacidos para perder
Al salir de prisión Billy Jack se vino a vivir aquí.
El paseo citadino: Eclesiastés perdido – de los
tiempos
perdidos –
momentos perdidos – el tiempo de abrazar
en espera indefinida.
Lejana ave viajera que cruza la frontera…………. No nos
congeles como a los apóstoles.
La mirada de los siglos en los ojos de sus gatos
callejeros.
Su anti – oración: Laberinto nuestro que estás en la
tierra………
………………………….. la luz del final del túnel…….. las
palabras
del apóstol del “I have a dream”……………………………………….
Gracias al todo poderoso……….. al final seremos……………….
Esta ciudad tiene muchos nombres y uno de ellos es:
La Ciudad de los Perdedores.
Prisión existencial
La salida de
la prisión existencial vuelve a ser
visible/
La salida se hace imagen delante de los pasos
Salida de la prisión que acecha
Guarida de un espíritu atemporal
Salida – salida – la salida anida en los senos de
la mujer que allá afuera pasa de largo frente a
las puertas de la prisión existencial
Me contaron que
en estos días la nieve cubre
las praderas de Dakota.
Me enteré que
los tatankas cristalinos que
exterminó Búfalo Bill han resucitado.
Me enteré que
la nación Sioux ha
regresado triunfante.
Me enteré que
una bella Cheyenne quiere
ser mi mujer.
Que mis
palabras son lloviznas que
remontan Black Hill – Montañas Negras.
Que mis plegarias son escuchadas por
Wakan Tanka.
Me contaron que
Tashunka Witko me considera
su hermano.
Me enteré que
he sido invitado a la gran
asamblea cósmica de los guerreros.
Me contaron de
las correrías por las
praderas del noroeste.
Que la prisión del establishment se evapora
cuando nos envuelve la lejanía.
Me enteré de todo eso……………….. y me
rodea una nostalgia luminosa.
Mañana caminaré
por la rivera del Zambeze con
la más bella de
las mujeres bantúes.
Y seré gota de
lluvia rodando en su cintura.
Harare, Ndola y
Bulawayo mirarán nuestras
correrías.
Piedras de
montañas africanas cuesta abajo en
farallones de
Zambia y Zimbabue.
Más al sur nos
envolverá el conjuro de los Zulúes.
Y los ladrones
de sombras solo llegarán hasta Malawi.
Las aguas del
rio Zambeze serán oráculos en
nuestros pasos
y yo danzando en la piel de la
más bella
Bantú.
Y las nubes del
cielo de Zambia, Zimbabue y
Mozambique
escribirán esperanza en Bantú.
Y la lluvia del
centro y sur de África cantará
alegría en
Bantú.
Si…………… con la
más bella de las mujeres Bantúes.
La brisa
marítima que llega del puerto.
Ella es ajena y
suena la canción de los tiernos enemigos.
Cadena perpetua
en sentencia de labios de mujer.
Es solo ella y
la sequía del establishment condenando a
desierto
indefinido.
El vuelo otra
vez y la canción de los tiernos enemigos.
La montaña
baila allá en la lejanía y una mujer me
sentenció: anda
con tu energía para otro lado.
El desierto fue
duro en su consejo y me dijo: ella es del
establishment
con todo y sus versos bonitos – entiende eso.
Filas de
sombras se desplazan por la frontera.
En la distancia
ella danza y esta palabra sin abrigo.
Y sigo hecho
camino esperando – esperando un volver.
Y en la esquina
los tiernos enemigos.
BENITA
a mi madre Benita
Madre
misteriosa
Un hijo
poeta quedó como curiara a la deriva
En tu
última noche había luna llena
Y te fuiste
por la avenida dónde está tu casa
El silencio
de la avenida diseñó una ceremonia
La quietud
de aquella noche de junio hacía temblar las
luces de
los postes eléctricos
Tu carácter
huraño y tu rebeldía existencial quizás fueron
el origen
ancestral de las palabras de este hijo poeta
Y te hablo
Y te llamo
entre los muertos
Tus últimas
miradas se estamparon en mi piel
El sonido
de tus pasos por el piso de la casa están
pegados
como música en los recuerdos
Y la hora
en que gotas de lluvia cayeron como
lágrimas
sobre tu pecho y mi frente
Y un poeta
quedó sin madre
Amarrado de
tu aliento como eco lejano en el
trance de
tu voz que jalaba mi regreso a tu lecho y a
la alegría
de pobres y al aliento y al
misterio y
al adorno de algodón en tu pelo
Madre
misteriosa
Y en tu
último aliento y el aporte a la
la
humanidad desde tus entrañas
Madre bajo
tierra y este poeta sigue sin tierra
La sombra
de aquella noche te llevó en la brisa como
en las alas
sonoras del ave del tiempo
Veo volar
la luz de tu mirada
Y este
poeta sigue sin tierra
Pero en
desierto o montaña
Con lluvia
o viento
Tu imagen y
remembranza le gritan a
mi memoria:
“No te
sientas sin tierra”
Julio 2016
a Maylen Sosa
Yo supe que
ella camino por la costa del mar del norte y
mojó sus pies descalzos.
Sus manos
evaporaban los glaciares.
Sus pasos
hacían que el hielo y el fuego danzaran
rondando su sombra.
Mirando el
Atlántico norte, su recuerdo congela el tiempo.
Ancestrales
cantos célticos anidaron en sus huellas.
Yo la vi
convertida en oración.
Y con los
años, ella fue empujada por las olas del Atlántico norte,
más allá, más allá.
Y con ella
navegaban los antiguos poemas de los Celtas, antiguos
versos de océanos lejanos, montañas azules que
bailaban de
norte a sur, neblinas viajeras en asambleas de
espadas,
plegarias oceánicas.
Y las olas del
Atlántico norte la llevaron más hacia el
oeste, tan lejos que ya sus pies descalzos caminaban
por
la rivera de la Bahía de Hudson.
Yo la vi desde
la larga noche y su oración escaló hacia
las montañas donde se esconde la caverna del deseo.
Y la oración
volaba por encima de los senderos invernales.
Y se espantó
la ceremonia mortal del miedo.
Yo la vi
convertida en oración.
Uno se fuga del tiempo
Una se fuga
del tiempo.
Cuando los
necrófilos mensajeros de la cotidianidad
implementaron
sus bailes triviales.
Uno se desata
del momento.
Evadir las
grises avenidas que extravían la fe.
La estática
social es un comediante que envilece el aire.
Por ahí ya
danza el mediodía existencial.
Un se va con
los profetas de humo a escuchar la
plegaria de los grillos azules allá en el
desierto de los beduinos.
No hay regreso
del paso de las sombras.
¿Qué pensaba
Drake cuando atravesaba el
canal de Beagle?.
De vez en
cuando hay que adentrarse en la tierra y
soltar un criollismo: “échese un palo” dicen en la
sierra falconiana.
Este anti arte
nos resucita al tercer día.
Continuará la
negación.
Por eso hay
que seguir a los chamanes púrpuras
por los senderos del sur.
¿Qué tan efímeras son las grandezas humanas?.
Epa, esto hay
que pararlo aquí.
¿Qué tan
ridículo es filosofar en poesía?.
De vez en
cuando hay que alejarse de la tierra y
soltar una expresión lejana: en el verano del
hemisferio sur, la niebla sobre el paso del fin
envolvía la nave de Drake.
