©Antonio Robles
PROSA JIBARA
Es media noche/
y en una esquina del ghetto prendo el destino dándomelas de gangster/
hey mafiosos del barrio/ miren que dije ghetto/
miren que dije gangster/ tengo noticias de todos los jíbaros de BROOKLYN
hey choros del barrio/ miren que dije BROOKLYN/
tengo años de amores con SANDRA BULLOCK/
hey inaccesible mujer de ensueño/ mira que dije SANDRA BULLOCK/
éste poema està arañao/ igual que los cunaguaros busco sombras/
con mi arrebato alucinógeno asistiré al gran foro cósmico/
a la trinca fiesta de navajas encendidas/
a partir de ahora éste legado es una danza escalofriante/
una fiebre glaciar/ que se vuelva sal y agua el lirismo cursi/
que se evapore la llorantina psicológica/
que se evapore el verso ñero/ de aquí en adelante el verbo es un pasaje
terrible/ la poesía es un credo/
“ os vais sonriendo y os vais al infierno “ me diría el fantasma
del comerciante del norte de ÁFRICA/
hey letradas aves negras del sendero/
que balurdez hacer un poemario y esperar turno de entrada
al gran salón de la fama/ mujer que me obsesionas/
dime en que momento te desangras y yo danzaré en tu agonía/
he de dejar constancia del ser humano que me rodea/
de sus dolorosos pilares elementales/
“dejad que los vivos desentierren a sus muertos “
sigo persiguiendo a la fémina sombra que se me evapora/
mis pasos neuróticos calculan el tiempo en siglos/
suena la danza de navajas/ afilo mis navajas y cantan con sensualidad/
cruz de navajas/
soy el oráculo que resbala en el templo de morfèo/
la guerrilla IRAQUÌ seguirá atacando/
el VIETNAM es eterno/ en la jungla continúo divagando/
esta ciudad se està quemando y yo me congelo por dentro/
el mesìas se exilió en la ANTARTIDA/
vagolandia es mi tierra predilecta/
es cálidamente fría y humanamente inhumana/
pana mío/ hey intelectuales/ dije pana mío/
un zamuro negro està afeando el rostro de la bella
platónica morfina/ en un violento buitre volaré al jardín del cielo/
y la platònica estampa me pregunta:
¿por què el YUKÒN? ¿por què su lejanía? ¿Por qué MANHATTAN?
¿por qué el puente y el rio? ¿Por qué el MAGREB y su beduino?
¿por què pradera SIOUX?
y yo os pregunto estampa de humo:
¿por que un viejo cine llamado ALCAZAR se extinguió y mi
alma quedó ahì revoloteando con los búhos y mi torrente
sanguíneo quedó estampado en la pared con los grillos?
¿por qué humo? Cáliz de mi sangre – sangre alianza nueva
eterna ¿por qué el salmo 23? ¿por què èste valle de sombras?
se me extravió en toda la geografía de Venezuela
una garùa que es cama/ cuarto/ sexo carnal/ guarida etc etc/
el buen ladrón està en el paraíso/
interesante oferta del capitalismo: si es de clase media para
arriba – si tiene cuentas bancarias millonarias – envían
contra reembolso una bella mujer en su paquete de lujo-
de edad – estatura y color de piel a preferencia-
profesional universitaria o ejecutiva – de estricto cerebro
burgués – 1 año de garantía – se acepta tarjeta de crédito/
a ésta bella mujer hay que guardarla en
témpanos de hielo para que ésa carne femenina
no se descomponga/ y los privilegiados se saciarán con carne
congelada marca “FASHION”
no futuro/no futuro/ es de fábula navegar sobre carne congelada/no futuro/no futuro/
si naufragamos/ será casi imposible flotar sobre carne congelada/
ángeles caídos/ cuando cumpla mil años veré a la
“poetry house” volar en la estratosfera/
teluria – teluria mía/ te he semienterrado pero no
te execro de mi espíritu/
los brujos siderales anuncian el gran choque cósmico/
“hundid la informática en el océano”
“desintegrad los celulares en el desierto”
y que la oscuridad nos ilumine/
El caso de ésta procesión teórica/
en ésta fríamente calurosa madrugada/
en último término quería leer un poema trinca y
tuve que hacerlo yo mismo/ oyendo a BRUCE SPRINGSTEEN
y su camino tormentoso/
“nos vemos en la vía” por los siglos de los siglos/
AMEN.
CRAZY SURREALISMO
Éste es un proyecto maldito.
Poeta y niño por un día.
Arrestan a pandilleros hispanos en NEW YORK.
Fue en un ghetto del BRONX según la prensa.
Ven a mí.
Sombra fémina a 370 kms de aquí.
Ahì donde impides que te encandile la oscuridad yo he
tenido visiones de todos los gatos de BROOKLYN.
SIN TIEMPO
Entonces he aquí que un muerto salió a la calle
y entró en un taller literario
y el bahareque silencioso fue danza de palabras
“no descanséis en paz criatura mia
dadme a beber tu piel y os me aliviaréis
éste delirio sicótico”
Entonces he aquí que un fantasma jíbaro se puso
a caminar por la ciudad
y diseñó símbolos figuras plegarias naturaleza
elementos físicos alados
“nuestro reino no es de éste mundo” apoteósico le
diría a otro espantapájaros para no aburrirnos y
recuerdo a JACK NICHOLSON en atrapado sin salida
y en los años 50 JAMES DEAN se fue en busca del paraíso
Estoy desubicado fuera de tiempo fuera de contexto
vacía metáfora decir soy hoja seca en el viento
entonces ave negra
¿me entregarás tu carne o me negarás tres veces antes
que canten los cuervos?
me inscribiré en el gran “hall” por que se me arrebató
el espíritu
ME ANTI – CELEBRO
Un fantasma divaga buscando salidas
en callejones itinerantes/
y los búhos citadinos emboscando la
sangre de mis venas/
me anti-celebro como quien hace sexo con
una estampa de espinas/
“CRISTO es del barrio” por eso somos invisibles
hermanos míos/
trágame con whisky bella espectro/
me anti-celebro como quien asiste a una reunión
de calaveras y choros místicos/
trágame con whisky bella espectro/
HUIR
Me voy para quedarme.
Solo para desaparecer reaparezco.
Me quedo solo para irme.
Estoy para no estar.
Es para irme que soy.
Esto es un sendero de aburrimiento.
He captado que aquí lo que hace falta es drama-velocidad-
-huida-fuego intenso-amor intenso-violencia.
Hey ROBERT DE NIRO y tus buenos mafiosos-ven a cambiar
ésta atmósfera.
Buen ejercicio surrealista.
Les explicaré éste asunto con algunas citas de BUKOWSKI.
Las citas dicen:……………………………………………………………………….
MALOS PASOS
A éstas alturas deberías estar celebrando el ritual de un
atraco celestial
O ruletendo por las calles con tu fechoría Express
Los buenos pasos de choro se te inculcaron desde niño como
navaja taladrando al tiempo.
Pero andas en malos pasos
Saliste poeta y hasta practicas el budismo zen
Discípulo de lao tsè (el colmo de los colmos)
De niño te señalaban con la frase “eres y serás pillo aunque
demuestres lo contrario”.
Andas en malos pasos
Escribiendo poesía y practicando la meditación zen en vez
de estar asaltando la sucursal del cielo.
Y abandonaste el colegio de aprendices de mafioso donde
aprenderías buenos modales en vez de estar en aburridos
cafetines hablando de literatura
Y se te enseñó que tu única opción de relacionarte con una
mujer es con las “chicas públicas”
Pero tu no aprendes malhechor por que te pasas la vida
esperando la reencarnación de SOR JUANA INÈZ DE LA CRUZ
para ser amado por ella
O al menos hubieses hecho un curso de político y empleado
público donde te hubiesen dado el diploma de técnico en
guisos administrativos y tràcalas polìticas pero tu no
te adaptas ingenuo y mal viviente poeta por que casi nunca
en tu vida hàs estado en una oficina burocrática
Que fácil es ser un mal ciudadano
Oye que esto lo aprendí en la escuela de la muerte
Y todo por una Light
Y las leyes se hicieron para violarlas
Que fácil es tener una tarjeta MASTERCARD o AMERICAN EXPRESS
(después de robarlas)
Y ven a morir un día PEPSI COLA
La catira regional se citará contigo en el callejón sin ley
del barrio
Con tu póliza de seguro de muerte gozarás un bolòn en el
paraíso
PEPSI PEPSI atrévete a más
Y QUE NO ME IDENTIFIQUEN
a Roger Herrera,
pana de la esperanza.
Hey quién más hace poesía con pasamontañas
poemas con pasamontañas
para que no me identifiquen
leeré poesía en MOZAMBIQUE
el pirata detectó la ley del rebaño
fantasma de JACK KEROUAC
me aplaudirán en KUALA LUMPUR
ésta poesía se enmascara
y que la ley no me identifique
un malandro cósmico navega en el pacífico sur cerca
de NUEVA ZELANDA
en las calles me evaporo
caminemos bajo la lluvia en la selva del CONGO
el aire se purifica con el vaquero sano de malboro
y me pongo el pasamontañas
y que la ley no me identifique
por que me pierdo en HARARE –ciudad capital de ZIMBAWE
VIDA NUESTRA
Puta nuestra que estás en la calle
no santificado es tu nombre
ciudad nuestra vida nuestra
al igual que el fantasma del norte de AFRICA yo también
encuentro sagrado el desorden del espíritu
en los años 90 un paria diseñó callejones oscuros con
BRUCE SPRINGSTEEN – el río – estoy sobre fuego – camino tormentoso –
bailando en la oscuridad
paria que en los años 90 pecó de invidente y se hipnotizaba
con GIPSI KINGS
sombra – sombra ven ven camina a mi lado por las calles de la vía
si hay que estrellarse – si hay que pecar – entonces que el dolor
y el pecado nos den una lección
MORGAN FREEMAN en sueños de libertad
“ ya no represento un peligro para la sociedad “
no creyeron los del establishment
sigue el encierro
a los 40 años ya no importa si me redimen o me olvidan
a los 40 años ya no me importa la redención
puta nuestra – vida nuestra – calle nuestra
padre nuestro que estás en el cielo – gracias por la
marginalidad que nos aparta de la tentación
SENDERO ESQUIMAL
Estàs leyendo un pajùo poema
el estigma está en el viento
la poesía es cursi – balurda y aburrida
eso es para dormir viejitos
con ella se acarician el ego burócratas y catedráticos
universitarios/
las escuelas de letras son morgues y le hacen la autopsia a la
poesía como si fuese un muerto/
yo me voy para ALASKA
el escondite invernal y el sol de medianoche desandan en mí
torrente sanguíneo/
estaré cazando renos luminosos en el ÀRTICO
lejos muy lejos de la pajùa y cursi poesía
las constelaciones boreales abren sus puertas y sonríen en su
dureza de piedra y catedral/
no estoy hablando en serio
¿o si?
TRINIDAD
El brujo que tiene la clave secreta por momentos abandona
su escondite/
la inundación es llanto que lava el espíritu/
y en la calma de post-tormenta he aquí las claves:
Magreb Sahara beduino yukòn beagle esquimales
noches de Brooklyn pacificó maorì etc etc etc/
huir-huir esconderse-esconderse no luz-noluz/
ésta cueva abandonada y negra otorga la visión de la pureza/
éste brujo tiene la alquimia/
alas del tiempo-tiempo- el conjuro que descifra la ecuación
metafísica que los seres humanos llaman porvenir/
escatología insectívora/
“gran espíritu – ocultadme de la fogata que alumbra a los
fugitivos “
toda alucinación es tenebrosa y clandestina/
ningún credo es un hecho terrenal/
todo arte es danza de bufones sobre la tierra/
la alquimia del brujo està mas cerca de los profetas/
arte y payasos terrenales son del reino de èste mundo/
brujo profeta y poeta son la trinidad mística/
MENSAJE EN UNA BOTELLA
A todos los puertos del mundo.
A todos los mares del mundo.
“Escuchad la plegaria de èste náufrago”
Pacífico sur del maorì.
Tormenta redentora que lava las culpas.
Glaciar ártico del esquimal.
Sendero invernal o cueva de GROENLANDIA.
Pecado pecado.
Tormenta oceánica ven a lavar los pecados.
Imagen esencial.
Aterradora y sagrada.
Travesía desesperada.
Yo también he de irme a bailar con todos los ahogados
en el mar.
DESTINO CARIBE
Hay mejor destino que desear la mujer del prójimo
hay que hurtarla y multiplicarla y repartirla como los
panes en el desierto
un buen poema es un crimen perfecto
tómame con cuba libre “amor mío”
èste es el cáliz de mi sangre – come la carne de mi cuerpo
el chaman de las constelaciones está a medio camino
yo también desembarqué en NORMANDIA y tierra adentro
me tomè un whisky con TOM HANKS
le cuidé las espaldas a TOM HANKS
ésta noche irè hacia la guarida y derretiré tus labios
y me ahogaré en tu saliva
y me espantará mi profecía
naufragar en ausencia – distancia – olvido
en 1985 creí que vacilaría al tiempo oyendo la voz de
JOE COCKER – allí donde pertenecemos –
BRUCE SPRINGSTEEN y BOB MARLEY y BOB DILAN rondaban el
ghetto de los sueños
el soldado chico-malo SEAN PENN y su fusil fal m-16
y su uniforme verde oliva de combate aún ronda en las esquinas
platoon – delgada línea roja – yo soy la irrealidad
conozco cada trampa cada acertijo que descifro a los
bufones existenciales
ahora el tiempo es el que vacila y taladra el alma
ven corre hacia mi aliento de la guarida que por aquí desanda el
cordero de dios
la piedad se acerca
entonces rayo èste poema con la historia del tipo que guardó a su
mujer en el bolsillo trasero del pantalón y se montó en un colectivo
y un choro carterista se la hurtó y el choro se bajó en una esquina
y desapareció y los panas del choro le preguntaban:
¿y esa mujer vale?
el destino me chirrió
lo que yo profetizo es el sol de medianoche
el exilio en la ANTÀRTIDA
un cementerio de pingüinos
una chaqueta de piel de buitres
la virgen de los sicarios
y un ángel místico degollando lujurias
el presagio de mi caída de mi estrellòn de mi rodada
se hace cartografía en las rutas geológicas
estoy a siglos de distancia del objetivo escatológico
y camino y doy vueltas en círculo
conmemoro en la veloz danza del camello
por eso se nota que no hay contradicción dialéctica en
lo que digo
“por eso digo ave del paraíso que mis segundos y mis siglos
perforan tu mirada y asistirán al crimen de tu tiempo”
en el invierno de tu vida ¿quién te dirá palabras sensuales?
si supieras como se parecen mis andanzas al “rescue in peace”
que te llama y te espera
y hablando de evasión poética que quede escrito es el arte
de borrar las huellas
todo èste asunto es un juego simple
cuantas madrugadas me masturbo en un poema y se extravía el
sendero del paraíso perdido
la casa de BOB MARLEY en JAMAICA fue convertida en museo
pero yo sostengo que es un templo chamànico en la atmósfera
caribeña
hey MATT DILON – STEPHEN KING està buscando malos de películas
salgo a la superficie en la humildad de los últimos
y también diría que la verdadera poesía està en agonía
eso no es nada nuevo dirán los “letrados”
pero yo sospecho que èsa eterna agonía la ha salvado de morir
asì que déjame hurtarte sombra de mis sueños
caribeño delito mío
deja que te estampe mi verbo telúrico
déjame hablarte del caribe
déjame llevarte a la bruma caribeña
en la costa de la islita caribeña de GRANADA hay un lago
el gran estanque en el cráter de un volcán apagado
los ciclones del ATLÀNTICO ocasionalmente dejan su huella en ella
la isla de MONSERRAT-al sureste de PUERTO RICO- tiene tres
cadenas de bosques – cuna volcánica –
en 1995 el volcán SOUFRIERE hizo erupción y sus ocho mil almas
se fueron de viaje
en SANTA LUCÌA dos volcanes se alzan desde el mar y desde las
montañas descienden los ríos que riegan fértiles valles
todas las islas vírgenes son volcánicas y montañosas con la
excepción de ANEGADA que es coralina
te busco guarida caribeña – archipiélago de 40 islas vírgenes
abrásame con tu clima sub-tropical
TOBAGO es en realidad la cima de un volcán submarino
te deseo caribeña GUADALUPE – deseo lamer tus dos islas
grandes BASE-TERRE y GRANDE-TERRE
quiero decirte sensuales palabras en patois
SECA MAGREBÌ
Hoy estoy más jíbaro que nunca.
Pequeña sombra me hundiría en tus poros
si no fueses invisible.
Seca magrebí sobreviviente.
Sobremorimos otro día ya no creo en la
ley natural.
No nos funciona el curso biológico.
Las èlites han perforado los senderos.
Sombra de viento seco y terrible.
Levántate vive muere y resucita cada día
y cada noche en mi piel taladrada.
En el sendero necròtico.
En el desfile de cuervos eléctricos.
Estaciona tus oídos en mis pasos y escucharás
la danza de éstos signos vitales.
Camina con tus ojos en mi torrente sanguíneo
y descubrirás la clave de éste verbo agujereado.
Despiadada sombra que te extravías en la
dimensión del prójimo.
Que oscureces la teoría de la relatividad.
Que has congelado en mis alrededores la
ley dialéctica de la evolución humana.
EL TREN
Luciérnagas en la penumbra
florece el desierto
insectos luminosos seducen estampas en el espíritu
voces ahogando al silencio
lluvia en la sequía
agua cristalina en el seco paraje de la sed
danza vital de alivio en el templo de la agonía
poeta jodìo y pendejo soy yo
“bienaventurados los pobres por que tendrán pasaje
gratis en el tren de los marginados”
DELGADA LINEA ROJA
Ésta noche partiremos
delgada línea roja
bonita navegante de proa
“recordadme en tus cinco siglos”
pacífico sur
templo maorì
delgada línea roja
-si me voy primero te esperaré mas allá de las aguas oscuras-
islas del pacífico sur
¡hey FRANCIS DRAKE¡
la estampa que quiero enredar es mas huidiza que MOBBY DICK
TRINCA
Un poema trinca es un alumbrado cuchillo de doble filo
Cortará por el lado que se toque
Y el poeta igualmente se desangra haciendo éste tipo de poema
Ella no amará jamás al más arrinconado de los pandilleros.
¿Pero quién me mira y me alumbra el sendero?
¿Es mi otro yo que sin nombre e ingrávido aclara la sombra?
¿Es la fraternidad de la muerte y el espíritu en un paso terrible
en lo más profundo del desierto?
Ella no amará jamás al más desangrado de los boxeadores
Ella y su nombre me recuerdan al ratón MICKY
Se evaporó el idilio más loco
Entonces me enteré de tu titulo universitario en ciencias
puras atómicas intergalácticas siderales futuristas
virtuales modernas mercantiles etc etc etc
Oye licenciada quiero celebrar contigo
Estar un momento solos tú y yo en la habitación de un hotel o
en una playa solitaria o una montaña lejana
¿imposible verdad?
La ley física de la gravedad enseña o reza que todo lo que sube
tiene que bajar
Pero yo sigo insistiendo en que todo lo que baja tiene que subir
así es como yo me orino en el paraíso y en el sillón de los
“Consagrados”
Cenaremos licenciatura guisada con papas cebolla tomate aliño
y poca sal y en el centro un bello candelabro
tomaremos licenciatura con ron hielo un limón exprimido
igualmente un poco de anís el toque de dulzura
Ella no amará jamás al más arrinconado de los poetas.
RETÒRICA Y REENCARNACIÒN
Ademàs de retórico excesivo reconozco que
soy un obsesivo necrofìlico
el caos caribeño ahora desanda
incertidumbre mortal es sinónimo de fe y poesía
“tocadme el espíritu”
“conocedme”
no soy tan psicópata
lo de obsesivo necrofìlico es solo un juego de palabras
hacer el amor con la difunta de mi sueño no es locura
las palabras son de viento y el viento se las lleva
pero llamar retórico a la reencarnación de
WALT WITHMAN
¡que bolas¡
éste fue un poema loco
no lo tomen en serio
VANIDAD SIDERAL
Los profetas son astronautas
y el gran espíritu del norte de AFRICA es un
beduino galáctico
CHARLES BUKOWSKI es tabernero en la constelación de
oriòn
polvo cósmico seremos
si me aceptan en su banda por su puesto
ESPEJISMO
Con la llegada de la noche naufragaremos para siempre
o nos hundiremos en el implacable océano
ir hacia la nada cruzar hacia ninguna parte enfilar hacia
la visual sombría crepúsculo de los pueblos más lejanos
yo si se mi “algodón” de geografía
entonces diré algo así como:
Nos hundiremos en el océano Índico
divagaremos en Oceanía
haremos una fogata maorì más allá de NUEVA ZELANDA
caminaremos por las calles de WELLINGTON
( palabra y desquicio de un poeta telúrico )
En un bar de mala muerte empeñaría la palabra y el verbo que
me queda y me quema
un segundo frente a los ojos de ésa fémina estampa
un segundo navegando o naufragando en la eternidad
no me estoy volviendo cursi
a estas alturas no me sale una vaina cursi
mística y extraña de faldas largas – no te extravíes no pierdas
tu óptica no extiendas tu indiferencia – hacia ti voy
me estoy buscando tremenda bronca existencial
tremendo berrinche metafísico
barullo mío – conflicto mío – estrellòn mío
solo quiero irme pero antes decirte claves secretas que están
fuera de éste mundo
¿como que tú me conoces? ¿de donde nos conocemos tú y yo?
Preguntó.
Y que le respondo yo a ésta estampa de faldas largas?
hobbi o manía: enredarme y caer sin pataleo
existencialista aunque nunca hablaré de JEAN PAUL SARTRE
prefiero hablar de CHARLES BUKOWSKI
no nos hemos hundido en el libro de la muerte
a donde fue la gitana después que CUASIMODO se marchó al sueño
eterno?
eres tu – eres tu – sin cova sin espejismos
deberás saber que soy el más alebrestao de los magos
deberás saber que soy el más caleta de los brujos
por algo adiviné tu nombre – se tu futuro – tu destino
el pato DONALD y MICKI MOUSE son mis padrinos
ESMERALDA de la catedral de NOTREDAME
su exótica figura en el mar mediterráneo y en las noches del
medioevo
y no hablemos de verdades-¿cuál verdad?- la que sea
conspirará contra mí
en què segmento de tiempo tu corazón navegando en el abismo
presagiaba ésta ilusa y necròtica ocasión?
espera espera no te espantes que hay mucho de ciencia ficción
en lo que digo
soy el brujo de la involución
entonces si no vas a unir tu piel a mi piel todo lo dicho
anteriormente es totalmente falso
un espejismo en medio del desierto
un vacilòn poético
una simple habladera de paja.
CREPÙSCULO
Aliento espíritu de semipenumbra
mi sangre se desliza en los callejones
y éste corazón se hunde al oriente de los
teléfonos/
gacela de crepúsculo camina siempre apurada
- no dolor no dolor dijo-
y terminó que aquí a alguien se le cayó el
cerebro y lo recogió y se lo puso al revés
y comenzó a pensar al revés
entonces todo el mundo estaba loco y el bendito
tipo era el único cuerdo en toda la faz de la
tierra/
- dadme tu piel mujer de la noche -
y me sigo evaporando
ALAS NEGRAS
Yo me he vuelto humo negro
forjemos la paz de los sepulcros
nos han negado tres mil veces
què ángel malvado me tocó
destruiré tus puertos y en tu sangre nadie navegará
desando en callejones sin salida
entonces hay una danza alrededor de un pájaro muerto
el acertijo me dio alas negras
solo así desintegro pieles en orgasmos cristalinos
ANTI PRESENTE
vive tu memoria y asómbrate
Jack Kerouac
A mis amigos se los lleva el tiempo
El pasado es un tren de humo
Sao el rastafari que vino de ANGOLA
Viviò en Cuba y Brasil y en su peregrinar pasó
por Coro con su artesanía
En una larga noche de Diciembre 2004 me habló de su natal
África de Luanda de Huambo de los valles africanos
Adiós amigo poeta me dijo Sao al continuar su peregrinar
Mis amigos son o fueron rarezas existenciales o accidentes
dialécticos
Y Sidharta el hare krisnha que viajó a la India y recorrió
muchas tierras leyendo las cartas
Yo soy el viento me dijo Sidharta en una ocasión
A Sidharta le dì un ejemplar de mi primer poemario titulado
Laberinto Beduino que quedó mal diseñado
Por el norte de África o por España andará el viento
Sidharta con un poemario mal hecho
Sao el rastafari me decía que en Río de Janeiro la policía no
pedía papeles si se les daba dinero
Y Cristian el francés errante me habló del frío que hacía en
Bariloche-sur de Argentina
Cristian parece una reencarnación del convicto PAPILLÒN
Arranquemos las flores negras que en las avenidas de la
muerte sembró el establishment o la ley del rebaño
Los chamanes cósmicos caminan en la oscuridad
A Marcelo el pintor italiano de Venecia lo han atracado dos
veces aquí en Coro
Ya hace preparativos para irse
el presente es una ilusión óptica que al tocarla desaparece
Yo le decía a mi amigo prahvu el hare krisnha artesano
que objetivamente estamos enterrados pero malandros
existenciales somos del presente
A mi amigo prahvu le dì también mi poemario mal diseñado
